Sonia G. Figueras

2011-12-06T08:02:00.000-08:00

mas....el aire trae aroma de azahares,

los caireles radiantes

cantan en eterno tintineo

las risas se adueñan

                                  y ella baila

                                 sensualidad innata

                                  orlas de hechizos

                                 y áureas guirnaldas

                                 atenuadas

                                por su blanco pelo revuelto

                                 enmarejado embravecido

                                por sus manos.

                                 El sortilegio está,

                               obstinada

                                con miradas de fuego

                                cree verlo desde el tiempo

                               sucumbir ante el beso inesperado

                               y con ansias locas

                               vivir el instante preciso,

                               vital.

                               Con dolor

                            tristeza


                              prendidos en los ojos

                             cuajados de rocío,

                             va al espejo.

                             Está vacío.

LUNA INGRATA

2011-12-06T07:26:00.000-08:00

¿Qué hubiera pasado si la luna esa noche, moneda gigante argentada se quedaba, no desaparecía y no se transformaba en tormenta, con círculos negros en giros diablescos, enroscados, bailoteando a su alrededor?

Quizás a la jovencita Delfi no le aconteciera una noche interminable, indeleble infierno, si es que lo hay.

Pudo ocurrir que la niña de ojazos negros y su pelo partido al medio se estrenara el vestidito azul que tanto le costara conseguir a fuerza de mandados para la Gran Señora. O acaso adornara su cuello con el collar de perlas, una de las baratijas que le obsequiara como reliquia la niña Karen, de la que ella no distinguía su calidad y agradeciera, esperara el momento de lucirlo y se calzara sus zapatos los tan viejos, también herencia que dale que dale, pero brillosos, tan lustrados así quedaron, un espejo.

Mas la luna se fue, la abandonó, la tormenta arreció. Desde el ventanuco de su pieza vio caer las primeras gotas al son de una ranchera venida de lejos y las acompañó con tristeza con el tamborileo de sus dedos contra el vidrio.

Después sonaron las gotas cada vez más fuerte, como los cascos de un caballo en tropel empapando el vidrio y la hizo noche cerrada. Esperaba la hora, su hora, con ansias, algo de inquietud y mucha timidez. ¡Su primera salida!

Ella se quedó sin su cita con el chico del almacén, el de los ojos verdes que bien la miraba y ella le pestañeaba con disimulo.

La joven empezó a tener miedo. En la casa nadie quedaba. La Señora y La Niña estaban de compras y veraneo en la Capital.

Oyó que bajaban a su cuarto pisadas crujientes. Cada escalón que crujía la sobrecogía más y más.

No tengas miedo, se decía, son los ratones o quizás el Picho que está asustado como yo y viene por compañía

La puerta se abrió. Desde el vano la cara del Niño sonreía maliciosamente.

¿Por qué la luna no volvió y se quedó de vigilia esa noche?

ME PASÉ A LA OPOSICIÓN

2011-11-08T15:26:00.000-08:00

yo, que estuve con vos

casi desde el primer momento

yo, que cuando te vi por primera vez por la tv

con esos ojos tan desparejos

con esos trajes cruzados

que ya no se usan

con esos mocasines

dije este es diferente

yo que te miré con ojos increíbles

cuando hiciste bajar

aquel cuadro del buitre

yo que te apoyé cuando le mojaste

la oreja a los barones

de la cuatro por cuatro

yo que me puse de tu lado

cuando le marcaste el territorio

a los que tienen todo menos futuro

yo que te aplaudí en silencio

cuando hiciste menos pobres a los pobres

yo que me alegré cuando entristeciste

a los que la igualdad de todo tipo les duele

como una hernia de disco

yo, que estuve con vos casi desde el principio

me pasé a la oposición

me declaro en contra

y me declararé en contra para siempre

de esa decisión de mierda que tomaste

de morirte

DE CARLOS PIZARRO

2011-06-17T05:44:00.000-07:00

Conocí a Carlos Pizarro hombre, sensible sensitivio. Descubrí al escritor y al penetrar en su narrativa osé pedirle engalanar mi blog y compartirla.

“Huyendo por el río”
—Relato histórico intervenido con ficción—
Bitácora de un Gloster Constellation : Punta Indio - Plaza de Mayo - Montevideo.
“Objetivo alcanzado. Repito: Blanco Asegurado a. m. 1140 horas. Huyendo a base por el río”.

Fue junio. Un día (16) de junio de 1955. Después del paso de los aviones y las bombas sobre la plaza sólo quedaba el viento y una lluvia fina y el cuerpo del hombre muerto. Helándose en la lluvia (que olía a gasolina). Sobre la calle. Que había llegado, como pudo, arrastrándose, hasta el medio de la calle, para no morir con los hierros del colectivo atormentándole la carne. Alguien trataba en vano de cubrirle la agonía con las páginas de un diario.

La ciudad había amanecido a estas palabras pintadas en su frente: ¡Cristo Vence!. Pedida por la síntesis su prehistoria puede resumirse de este modo: Ese día L’ Osservatore Romano anunciaba en su portada la excomunión del presidente; por lo tanto: los aviones de la Marina bombardean Buenos Aires; luego: atrapadas en el transporte público y en las calles céntricas, en la primera oleada, un número no determinado de personas, no inferior a 400 o superior a las 300, pierden la vida. Y hay cientos de heridos, y de mutilados. Y un número incierto, en más o en menos, no estimado (no oficial) de muertos sin identificar.

Fue jueves. Por la avenida de Mayo, sembrada de palomas derribadas por la refracción acústica del estruendo, una columna de hombres, como salidos del humo de la hoguera, convertidos por el fuego en los salvajes protagonistas de la Historia, avanzaba hacia la plaza. Unos tipos armados cargaron sobre ellos. Sus voces se mezclaban, los insultos, las consignas y los gritos se mezclaban. La voz (enorme) de Perón se oía en todas partes, cuando él vino a mí, hacia el niño que fui. Se me apareció como ahora, inevitable, en el recuerdo. Consiguió subir a la vereda y me pregunta por la calle Méjico. Las hojas del periódico habían sido arrancadas como una piel del cuerpo del hombre muerto. Breve, inasible fantasma de un alma. Borrado por la llovizna, sin nombre, sin historia, sin edad. Y arrojadas luego por el viento. El viento como una figura de furias cerrando todas las esquinas de la plaza.

No puedo recordar cómo era su rostro entonces, sólo tengo su voz citándose, su imagen que se cruza fingida, como en sueños, y que se aleja; solo, en su aleph, diciéndome “Soy Borges”. Enderezando como un aticismo su bastón. Que se aleja y que se pierde en la ciudad que se incendiaba. Y el aullido, el eco acre, de las sirenas repitiéndose, (como si al fin sólo resonara eso en la mente) como un grito, o como la fotografía de un grito, atravesado por ese minuto de silencio nocturnal que nos impone a todos la muerte.

A la sombra del laurel sonoro
_____________________________

Fue Alifano, el secretario de Borges, quien recordó el poema una noche con Esteban Peicovich, el episodio que narra el poema. “Graves se lo contó” dijo. Robert Graves murió un año antes creo, o dos; por lo que éste encuentro debió ocurrir en el transcurso de esos años últimos, inmediatos anteriores al año en que también él a su vez muriera. Era el mediodía o era la tarde, abril tal vez, en Buenos Aires; cuando alguien a mis espaldas dice, no a mí, a cualquiera, a todos: “¿Me ayudaría a cruzar, por favor?”. En esa intersección donde está el Museo de Armas las calles son extremadamente peligrosas, por lo que le ayudé a llegar hasta la plaza. Quizá para que fuéramos alguien, él un ciego y yo esa voz desconocida que pronto le diría adiós, me preguntó mi nombre. Se lo dije, lo repitió dos veces, para sí, y con una sonrisa tímida, buscándome la cara, como si yo fuera mis ancestros que me ordenaran ultimarlo, dijo: “Yo no valgo el oro de su historia señor”. La broma lo animó, para adelantar una disculpa, a recordar el argumento de un poema que admiraba. No intentaré reproducir sus palabras ahora, subordinándolas a una exactitud que no poseo. Mi propósito no es copiarlo.

— Alejandro, dijo, preocupado por la marcha de sus asuntos en un Imperio tan extenso como el suyo, requería de una opinión directa y pensó que la sinceridad de ese criterio sólo la obtendría si él mismo fuera el mensajero. Está enfermo y en las intermitencias que le dan las fiebres sueña. Con la sintaxis pura de las revelaciones súbitas se ve en el sueño: De golpe es nadie. Vistiendo las ropas de un soldado se da a los caminos. Interviene en todas las batallas a su paso. Es derrotado y es un vencedor; un perseguidor, un perseguido, acaso un miserable que huye herido, una hiena esteparia, un prisionero. Es acorralado contra el muro de adobe de un palacio, y es vendido en una feria como esclavo; las marchas forzadas, los pantanos, el desierto, las lluvias monzónicas y el destierro son ahora su destino. Sirve en muchas guerras a señores diferentes. Alguna vez combate al que antes defendiera. Vive perdido en los confines amarillos del Imperio. Cuando ya nadie hubiera podido recordar la fama de su rostro tatuado por las batallas, es obligado a formar, en una tarde roja, una fila con otros soldados en un patio; un Tirano cuyo nombre he olvidado, ha ordenado “que se paguen los servicios hechos a la patria”. El anciano, que había perdido uno de sus brazos en el pasaje de un curso de agua frente al enemigo, recibe con un sobresalto torpe de la mano inútil una moneda, en el exergo lee Arß allah : Alexandros, y cinceladas en el arcaico balbuceo macedónico del cual pasaron al latín, estas palabras: Imperatorem Hominis Deo Mundi. Recuerda esa batalla. Recuerda que ordenó acuñar esa moneda para celebrar esa batalla. “Las puertas de Persia” dice, extrañado ante su voz y por la emoción lejana. Y vuelve a ver esas grandes hojas de bronce legendarias, llenas de fauces y de garras, de águilas y de serpientes derribadas, pero no dice nada. Nadie habría tomado en serio su insolencia. Los dedos del tiempo habían borrado su retrato en la moneda. Como lo cuenta Marcel Schwob (que leyó a Plutarco) Alejandro nació la noche que Eróstrato incendió el templo de Artemisa en Éfeso. Ahora, amarrado por la violencia de las fiebres a su catre imperial donde agoniza, Alejandro sueña que no ha muerto. (Habló en las estepas del sueño. Gritó. Volvió sobre el temor público de sus pasos. Nadie lo oyó). El último soldado, ese obrero innumerable de la guerra que pasó frente a su lecho, le arrebató en un impulso de su mano la moneda. Ya se había jugado a cara o cruz otras veces su destino. La juntó con la que él había ganado y le puso ambas sobre los párpados y dijo: “La muerte es un dios al que nadie debe mirar de frente”. Imaginemos estas palabras ahora; que aquél muchacho, o ése hombre, madurado en el servicio de la guerra, pudiera en ese ámbito haberlas pronunciado, que dijera con ellas su sentimiento ante la muerte. Hay palabras o frases que no merecen un autor. ¿Quién podría suponer que la impetuosidad poética del Génesis, al modo de un Whitman, sea la obra de un solo hombre?. Que el mundo nace cuando yo lo nombro-. Graves, ahora ya no lo sabremos, nunca permitió que el poema se leyera.

Luego vi en un atlas literario el episodio. La alusión, debo decirlo, era pobre e insegura. Había leído a un Borges olvidado de su estilo, buscando ciego el sentimiento entre los relatos y las cosas de la casa donde muriera su amigo Robert Graves. Y olvidé la tarde fría, el parque en que leía, la declinación tristísima de una guerra en los mares del sur. Al modo de un guionista, desvaneciendo las palabras en la fama de otro nombre, imaginé sus circunstancias. Pensé en un principio. Vistiendo las ropas de un escriba ensayé un final. Como un músico, improvisando sobre el leit motiv la frase o el tema de otro, empecé a escribir donde él, o Graves, había dejado de escribir. Luego lo esperé alguna tarde. Después ya no volví a verlo. Luego supe que había muerto.

Gracias Carlos por esta gentileza tuya.

2011-03-28T16:32:00.000-07:00

Hoy. Han pasado cuatro días del 24 de marzo, día que para mí se multipica y siempre es 24 de marzo. Mis motivos son simples y sencillos, tan simples y sencillos como lo son recordar el atropello a la civilidad....Pero también tan complejos como para no olvidar.

Mi cabello se ha puesto cano, cosa que disimulo con tinturas, mi cuerpo ha envejecido, mis ojos ven mucho menos y mis oídos están bastante sordos. ..Pero... vivo... tengo mis hijos también vivos y mis nietos estudiando. Falleció mi esposo por enfermedad, ésa que no perdona y mi idea de la vida adquirida por obra de la naturaleza no cesa de pensar, cavilar, encomiar la actitud de Madres, Abuelas, Hijos, Hermanos, Familiares y Amigos de aquéllos que quedaron en el camino o los que quedando no pueden olvidar lo sucedido a partir de las horas nefastas que asolaron mi Patria toda.

Y en estas cavilaciones va cada año y los que me resten, un abrazo que cobije a todos y expresarles mi orgullo por no haber bajado los brazos jamás, sin venganza y con honor.

Están en un rincón de mi corazón.

X LA MEMORIA VERDAD Y JUSTICIA

REDES DE PAPEL#links

2010-12-16T07:53:00.000-08:00

REDES DE PAPEL#links
Gracias por el sustentoso recreo que nos da Redes de papel.
Que me da.
Gracias por los deseos de un próximo año en PAZ MEMORIA VERDAD JUSTICIA
GRACIAS
Sonia

2010-12-11T08:49:00.000-08:00

¡ QUÉ VERGÜENZA!
NO ENTIENDO NO QUIERO ENTENDER

El dolor intenso opaca mi razón. No puedo, no quiero entender.
¡Qué vergüenza! Què vergüenza me da mi país. Este país donde aprendí a amar la bandera, el escudo, el himno.

Soy argentina, mis padres también nacidos tambièn ellos en la Capital, mis abuelos italianos y catalanes. Pero mi Patria es ésta y no entiendo que hayan otros pocos como yo, que olvidan que sus antecesores vinieron de los barcos. Algunos muertos, no, re muertos de hambre y otros, con dinero pero escapando de la guerra.
No entiendo que los que no son ateos, como yo, que son seguidores de Iglesias que proclaman la igualdad de los seres humanos, dejen de ser humanos para convertirse en fieras xenofóbicas.
Personas que apoyan que un demente quiera una ciudad de elite, para turistas, para shoppings, para esparcimiento, cuando existen otros seres humanos que no tienen donde apoyar sus huesos, que carecen de trabajo, que no tienen agua, que no pueden hacer sus necesidades en forma normal y pudorosa, que considere necesaria a la “infantería” para "conciliar "(me trae recuerdos cercanos”) , ja.
Sí, tengo mucha vergüenza, quisiera por momentos no ser argentina para no padecerla.
Pero es inútil, cualquiera se aroga el derecho a ser xenofóbico.
Olvidan que España nos dejó entrar en carácter de personal doméstico aunque se tuvieran títulos universitarios. No se enteran, gracias a los medios comprados, que en Grecia se están matando, que Inglaterra está en una de sus peores crisis, como Francia y el país del Norte. Me apena que intereses muy mezquinos, cuyo motivo está bien claro, echen contra sí a pobres contra pobres.
Éste es el mismísimo instante en que preferiría no tener nacionalidad.
Y personalmente, como ciudadana, creo firmemente que el Jefe de Gobierno, que tiene graves problemas con la ley, debe dejar sus ambiciones, abandonar la hipocresía y declinar el cargo que no honra.
Y si algo queda de esa vergüenza que yo tengo y a tantos les falta, es imprescindible que dejen gobernar a la Presidenta, ya que si el viento cambia a favor de otros, se darán el gusto de volver a épocas pasadas como siempre que gobernó la oligarquía.

MEMORIA VERDAD JUSTICIA PAZ

NO A LA DESIGUALDAD - A LA XENOFOBIA

SÍ A ESTE PAÍS TENIENDO EN CUENTA LA CONSTITUCIÓN ARGENTINA, PROCLAMADA PERO NO OBSERVADA.

HOY

2010-11-18T11:03:00.000-08:00

Con mi obsesivo concepto de la igualdad entre los seres humanos, que de hecho no ha sido así desde los comienzos, ya que los tan mentados primeros habitantes ¿? de la tierra debieron cometer incestos, matanzas y otras yerbas, sigo con un derrotero que me lleva de la manos al Congreso de la Nación.
Congreso de la Nación. El que en 1863 Guillermo Rawson, ministro del Interior de Bartolomé Mitre aprobó y firmó los planos del arquitecto cordobés Jonás Larguía, sito en Balcarce y Victoria.
El 12 de mayo de 1864, con Elizalde, el Gral. Gelly Obes, Costa y Dalmacio V. Sarfield luego de su discurso inició el período inicial de sesiones.

40 años después, en 1864, con la federlización de Buenos Aires, abruptamente trasladaron senadores y diputados al vecino pueblo de Belgrano, (actual museo Sarmiento). Se reunieron 4 meses y previa solución del conflicto entre Avellaneda (Presidente) y Carlos Tejedor (Gdor. de la Pvcia de Buenos Aires), residiendo allí las autoridades provinciales.
.El 10 de mayo, el entonces Pte. Roca al entrar al recinto, recibió una pedrada a lo que contestó: “ Ésta es la primera cachetada que he recibido en mi vida”. A mi entender hubieran venido bien muchas más.

Wilde, médico, lo atendió, diciéndole : “No es Ud. que la ha recibido, sino el decoro de la República”.
Me pregunto ahora, en estos tiempos nuevos, con aciertos y errores, más de los primeros que de los segundos, con cantidad de escuelas primarias, secundarias, universidades, tantos establecimientos públicos para el aprendizaje de nuestros ciudadanos, ¿ a quién o quiénes ha ofendido ciénes hirion su grosería, su matonaje, este personaje que ocupa una banca en el Congreso? ¿A quién o quiénes hirió en su decoro?
En el boxeo, que no considero deporte, valga quien me contradiga, los boxeadores buscan ganar, por dinero o escalafón en la carrera. La pseudo congresista no tenía cara de deportista al emplear el cachetazo para su venganza o la defensa marital. La pseudo, mostró ineficacia al no tener verba para responder a lo que consideraba insultos. Y si un profesional del debate y la palabra, no está capacitado para comportarse, su tarea deberá ser otra.
El Congreso Nacional, en estos momentos me parece un nido de enemigos de la Patria, en busca de no sé cuál es su ganacia o la sé y me ofende, como ciudadana argentina que soy.

CHÉ MEMORIA

2010-10-26T22:07:00.000-07:00

.
Debo confesarte lo inconfesable
esperarte al pie de lo eterno
enterrar lo susodicho
el hacha contra la ley
la insolente eufemia
el estruendo contra el hombre
la protesta contra el vómito

Necesito volver a pasar por tus horas
en algún sitio están los cuerpos
que desarticulan la esencia esdrújula de mi inclusión
las voces íntimas de la reconstrucción nos llaman
me hacen fuerte
la búsqueda de tanto hueso ahuecado
el antónimo de un olvido que ofende.

Si no te supiera frágil no te convocaría
si no fuera incompleta tu indigente escasez
la exigua tozudez de no convertirte en presente
tu vacilación frente a lo banal
tu incapacidad de agotar lo abominable por sí mismo
si no supiera que un hombre recordando
es todos los hombres.

En mi persistente forma de ser sólo humano
quiero volver pasar por mis aprendidos genes
quedarme con nada en mis cuerpos
enseñarle la puerta al olvido
y que me ayudes a emerger por encima de los sueños
desenterrando mis certezas y miedos
para orillar tu continente de restos.

Te espero en gritos cada siglo
para salir de la noche de esos ojos.

http://juandisante.blogspot.com

AGUACERO

2010-10-09T21:28:00.000-07:00

Cielo oscuro, encapotado...Viento

arremolinado. Truenos ensordecedores...

Ruidos por doquier...

Gotas sonantes, tintineantes, rápidas y

enormes sobre las chapas.

Chorros inmensos empujando las hojas hacia

las bocas de tormenta.

Todo tranquilo después del gran susto.

Diego Laudonio
Joven y promisorio escritor
De la Antología " EL DÍA QUE FUI ESCRITOR...
Escuela de Educación Media N°2

"LA OTRA"

2010-10-05T11:05:00.000-07:00

La mentada felicidad espera agazapada
en su lucha por adentrarse.
Cualquier resquicio le sería aceptable.
La “otra”, la no, ocupa
su papel de poder total.
La entrega es absoluta,
¿cómo hacer para expulsar a
la maldita?
¿de qué artilugios se proveerá
la pobrecita felicidad
para reinar en esa alma, en ese cuerpo?
Quizás un golpe venido de Nirvana
remate la fuerza esquiva
y ¡o felicidad!
ganaste la partida

2010-09-19T14:08:00.000-07:00

A 55 AÑOS DEL ‘ 55

Extracto de la nota del escritor Hugo Chumbita en “Miradas al Sur”
Domingo 19 de setiembre de 2010

“Pasado y presente. El presente se modela en las experiencias del pasado.

Los pueblos evolucionan asimilando las memorias de su memoria colectiva. A 55 años del ’55, en contraste con la vitalidad de las supervivencias del peronismo, hay un estruendoso silencio en torno de la fecha del 16 de setiembre, que ya casi nadie reivindica..
Es la justicia de la posteridad, la conciencia de las calamidades a que condujo el ciclo de los golpes militares.
Más de medio siglo después, podemos ver que los antagonismos de aquellos días no se han disuelto. El dilema entre el país agrario y el proyecto industrial no se ha zanjado. Sigue latente la contradicción entre las presiones del imperio del norte y los caminos de la solidaridad latinoamericana. Las tendencias partidarias se polarizan y se crispan en torno de la puja distributiva. No es fácil remontar décadas de retroceso y profundización de las desigualdades. El mundo global y los actores sociales han variado, el peronismo tampoco es lo que era, pero la lucha prosigue..

La diferencia, nada despreciable, es que la maduración de las condiciones históricas nos ofrece hoy la posibilidad de dirimirla por las vías de la confrontación democrática”

2010-09-17T16:05:00.000-07:00

16 de setiembre de 2010

A 34 años, en homenaje a La noche de los Lápices y en apoyo de los jóvenes que hoy luchan por la dignidad de la Educación

HOY
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellara en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo del amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
Dónde estás, en qué tiempo, en qué mundo te encuentro?
Hasta dónde estiro la pierna para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos.
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós, nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
Te acordás?,
habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar una cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles,¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
Qué es esto de sobreviviente? Por favor!
Que algún día los encuentre.

Poesía de Pablo Díaz para Claudia. Junio de 1985
LOS CHICOS secuestrados el 16.9.76 Desaparecidos

Francisco López Muntaner 16 años
María Claudia Falcone 16 años
Claudio de Acha 17 años
Horacio Ángel Ungaro 17 años
Daniel Alberto Racero 18 años
María Clara Ciocchini 18 años

secuestrado el 21.9.76 Reaparecido
Pablo Alejandro Dìaz 18 años

SENTIDO

2010-08-19T20:24:00.000-07:00

A VOS

Desdóblate

ábrete
descúbrete
siente piensa
no te destruyas
la vida vive
la oscuridad aclara.
Nada es vano.

CONCEPTOS

Saber mucho saber nada
simple confluencia de conceptos.
Desplegar pensamientos
posiblemente de a dos.
Definir conclusiones
y el alma aquiete vibrante.
Sabio, algo sabe el alma,
entiende viejos preceptos,
se adecua al histórico saber
de la vida misma,
¡ mas cuesta tanto saber!
Puede que un día
dibujando yo en tu pelo
me tomes en tus brazos
y aprenda existir plena y serena.
Tal vez el tiempo abrevie el lento conocimiento,
sea querida, y amar.

CON LAS ALAS QUEBRADAS

Alas quebradas
en el esfuerzo delirado por volar.
Temor que la alucina
hasta enloquecer.
Anhelo del silencio que apacigüe la tormenta,
las hojas dispersas se sosieguen
y en un letargo,
el miedo dé paso al descanso de la mente
harta ya de vibrar.

¿Y si en el fascinador titilar de las estrellas
amagadas en el cielo empañado
culminaran las forma fantasmales,
los altísimos intercedieran,
concibieran luz las sombras de sus sueños,
revirtieran el sino
y bailaran con ellos
una danza ensoñadavoluptuosa
de inverosímil felicidad?

DIAPASÓN

Carcajadas calientes resuenan en
la noche pintada de rocío.

Fantasmas, polichinelas de un retablo,
tallas grotescas, juegan despiertos,
se extasían procaces
insolentes marionetas
salidas de una pesadilla
rondando el arrabal.

Sólo vos y yo, incólume estatua muerta
apostura de blasón extraño, ritual profano
en el piélago verde, velamos.

Nubes dilatadas, perfiles lineales
y las alhucemas juntas tras la rejas.
La espera es inútil, no llega.

... Mejor olvidemos... vos, marmórea, yo...
yerta,
esta espera de tanto esperar.

¿DANZAN ELLOS?

Danzan ellos ¿dónde danzan?
no hay cementerio para sus almas.

Claman por vivir
piden por volver

¿piden por volver?
si acá está el infierno
único hogar de los vivos no.

Entre los recuerdos hay silencio, paz.
vuelvan.

Todo está perfecto
Allá silencio.
Acá, el amor.

SER

Ser. Un globo.Un vientre con rumores,
cantos retraídos de sirenas.
Ser. Un globo de luces zodiacales.
Ser. Un globo itinerante,
derramar mensajes, recibir mil dones
Que el Hombre se apiade del Hombre.

Que el Hombre no mate al otro Hombre
Que el Hombre no haga las guerras.
Que el Hombre cubra
la miseria del otro Hombre.
Que el Hombre quiera al otro Hombre.

Que el Hombre extienda su mano
abrace al otro Hombre y diga vamos.

INDULGENCIA

2010-08-11T08:41:00.000-07:00

Cuando miré a sus ojos
comprendí que no era yo
quién iba a morir primero.

No fue sencillo
dejarle nuestras cosas al tiempo
Repartirnos el miedo.

Cierta fe en el descubrimiento
de un azar favorable,
como un acto de amor o indulgencia,
me permití,la desconexión del respirador.

-
Lic. Daniel O. Requelme

www.danielrequelme.com.ar

danielrequelme.blogspot.com

Córdoba – Republica Argentina

A VECES SUCEDE...

2010-08-07T19:07:00.000-07:00

A veces sucede...
que me canso,
me canso del hombre feo y gordo,
con un dedo en la nariz
que me mira insinuante
al creerse que lo miro por su belleza y
no porque sencillamente
tiene el dedo en la nariz.

Me harto de los viejos verdes
que acuden al rastro, no para mirar el arte
sino para tocar traseros y frotarse contra el pecho
de jóvenes descuidadas.

Hay días en que al ver un cura le daría un puntapié
o lo haría bailar salsa con la monja
para que ambos olvidaran el hábito
de ir por el mundo con mentiras.

Y días que le arrancaría los ojos
a aquellos policías que vigilan
pero que no cuidan,
aquéllos que escudriñan con la mirada
al árabe, al negro, al sudaca, al gitano...
Aquéllos prepotentes impotentes
que sueñan con el Viagra.

Pero también a veces sucede que me entristezco
al no ver a mi "amigo" loco, el del metro
al ver al toxicómano, sentado en su lugar
con la jeringuilla en la mano y los ojos idos.

Y miro a las ecuatorianas,
con sus niños a cuestas y sus hermosas trenzas
corriendo de los uniformados que intentan confiscar
su único modo de supervivencia.

Y a cada rato tropiezo con una mano extendida,
un cuerpo tirado en medio de la acera...
y me avergüenzo de ser persona
y a veces sucede que me canso
de tener que oír esa palabra
¡EXTRANJERA!

Silvia Cuevas Morales
http://www.silviacuevas-morales.blogspot.com/

LA PRESIDENTA EN LA RIOJA

2010-08-05T07:18:00.000-07:00

Me hago eco de las palabras de nuestra presidenta en el recuerdo del asesinato de monseñor Angelelli.

Cristina recordó a monseñor Angelelli: "Fue una bandera de todos los argentinos"
La presidenta Cristina Fernández de Kirchner dijo hoy que “estamos construyendo un país mas igualitario y más federal” y recordó la figura de monseñor Enrique Angelelli, asesinado por la dictadura militar, como “una bandera de todos los argentinos y no sólo de los riojanos”.
“Si monseñor Angelelli estuviese vivo no tengan dudas de donde estaría hoy; estaría junto a los pobres y por eso hoy lo estamos recordando de la mejor manera que es ésta; dando igualdad de posibilidades para todos”, subrayó la presidenta al encabezar en la capital riojana un acto de entrega de computadoras a alumnos primarios y secundarios de la provincia.
Acompañada por el ex presidente Néstor Kirchner y el gobernador Luis Beder Hererra, Cristina sostuvo que “es un día muy especial porque hoy venimos a recordar a un hombre, a un sacerdote que luchó por los que menos tenían. Y no lo hizo desde la retórica, desde una homilía, sino que lo hizo con el compromiso de estar junto a los pobres”.
Al recordar un nuevo aniversario del asesinato de Angelelli -el 4 de agosto de 1976 muerto en un extraño accidente automovilístico- Cristina dijo que “el compromiso de monseñor Angelelli lo llevó a enfrentar intereses de los que necesitan tener a los pobres para explotarlos en la tierra y en el trabajo, por eso Angelelli fue asesinado, porque tuvo un compromiso con el Evangelio más alla de la palabra”, enfatizó.

Extractada versión del Diario "El Tiempo.

VOZ

2010-07-30T13:31:00.000-07:00

Sé que me gustó imaginarme tu voz
aquella antigua
sin tiempo
creyendo en ella
qué otra cosa pude hacer
que escucharla al trasluz
divisar una acústica sin vuelo
rodeada de sinónimos
qué cosas pude prever
en la sinceridad de homónimos
construídos con lengua materna
arrullado
en el más común de los sentidos
escuché decir lo grave
de verdades vacías
sobrevenidas del decir
explicando el tacto
la piel
supe de algo que dirime cosas encontradas
para quedarnos ambos
sin voz
sin voces que intentaran la palabra
para apenar esta caída .

Juan Disante

¿INSENSATEZ?

2010-07-03T13:58:00.000-07:00

La arboleda un túnel opaco. Él no oía ni el silencio, su fórmula en la impaciencia de ahuyentar hasta los mosquitos. Sólo los mocasines de suela de goma, creídos indianos se le pegaban al suelo como chicle al pelo y le hacía inferir que iba en camino del destino acordado. Un destino avenido entre los dos, en medio de controversias, acusaciones con tonos de voces en ascenso. Que estás ocupado constantemente. Pero mirá quién habla, tu teléfono siempre en uso. Es mi trabajo. Si estás molesta porque trabajo mucho, no me digas que soy un triunfador, no me llames. Te llamo porque te quiero. Si me quisieras no te enojarías tanto.
A su paso de goma de mascar le sonaban otros diálogos sin sentido .¿Cómo llegaron a este sinnúmero de insensateces? Si su amor fue obsesión desde el momento en que el celeste cielo de sus ojos como el suéter que cubría su cuerpo núbil lo miró a través de las filas del auditorio de Arquitectura.
La cosa no andaba. El futuro como pareja para ellos no existiría jamás.

Leticia venía cabeza gacha mochila pesada ¿se habría cortado el pelo? Seguro que en estos días de toma de finales engordó con esas galletitas terrosas devoción de su estómago devorador. No podía con su genio, nervios, sinónimo de deglución. ¡.Los planes cuando alquilaron el departamento jaula de Almagro! Mi papá no va a querer que la familia opine que no nos ayude, que es un amarrete. A mí sólo me interesa nuestra opinión. Discusiones sin sentido. Reñimos por tonterías aparentes y había trasfondo. No. No valían como pareja.
El túnel se terminó. El chicle de los zapatos y la mochila pesada se encontraron en el centro.
El beso fue más largo que el camino recorrido.

A UN AÑO DE HONDURAS

2010-06-28T07:43:00.000-07:00

Voluntades vidas sueños ultrajados
por el poder opresor blanco.
Ojos manos pedigüeñas de alimento
calor amor.

Cuerpos que subsisten
almas que yacen.
¿Hasta cuándo Honduras?
¿No cesa la humillación de no ser?

Basta ya. Si un Dios existiera
está distraído o no es bueno.

Hombres del Mundo, hombres latinoamericanos, unámonos.
Honduras nos precisa.

UNA CASA...

2010-06-16T08:11:00.000-07:00

A MIS AMIGOS QUE ENGALANARON LA TARDE CON SU
PRESENCIA

Una casa con fotos y ceniceros
y sillones y sillas negras se pobló de pronto
…40…50…60…

Pies manos ojos.
Los pies no se veían las manos abrazaban
los ojos besaban.

En su cuerpo envarado
el corazón se inundó
de dulzuras y gemas.

Vulgaridades y simplezas cinceladas
en negro sobre blanco
de momento la convirtieron en reina.

Rodeada de mocedades y oropeles no esperados
corona aurífera del Olimpo
encasquetó su cabeza.

En esos ojos
que fueron besos amigos
creyó ser real emperatriz fugaz.

La casa de fotos ceniceros y sillas y sillones
quedó vacía aún con el fuego de los abrazos.
Se ubicó en un lugar de la platea
y lloró.

2010-06-06T12:28:00.000-07:00

El domingo 13 de junio, me atrevo a presentar mi primer libro de cuentos para los jóvenes de hoy y de siempre.

Cuentos que elegí, entre tantos otros.

Cuando lo hice, recabé títulos, nombres y frases, para ellos, quizás todo sea perimido.

Mas, se me ocurre que en toda época, taladran en los oídos, sentencias, frases de nuestros antecesores, de los de más atrás y algo siempre queda. Es mi intención.

Espero este domingo, no sin cierta inquietud, pero sí con la seguridad de que con la ayuda de seis jovenes en la diagramación del libro, las invitaciones y sus sugerencias, estoy apuntalada para este gran desafío.

Ya relataré la experiencia, que por cierto es un poco ardua, por la distancia generacional entre sus 14, 15, 18 y 20 años y mis setenta y siete.

Ésta es mi necesidad de acercarme a ellos.

ESTA MURGA SE FORMÓ...

2010-05-10T12:09:00.000-07:00

Desde que nació, en el barrio le decían pulga. Seguro porque no tenía alas, aunque quería volar y volaba. Pegaba saltos que casi cada uno pasaba el metro.
Chiquito, oscuro, patas largas, la remera colgando despareja de una percha flaca, angulosa, los pantalones sobresaliendo por todos lados y los pies gorditos como mini empanadas.
Cuando competía con otros siempre llegaba más alto o más lejos que todos. Seguro que en La Paternal no había quien pudiera con él. Y era chico no sólo de tamaño, de edad también.
Le gustaba eso de dibujar y de repente leer despacito y sin apuro. Deletreando apenas. Pero cuando no quería faltar al cole, era el día que tocaba gimnasia. Ahí su poder sobresalía. Les ganaba y con ventaja.
Además tenía un sueño, una ambición. Mientras podía se escapaba al galpón y practicaba. Todo el año practicaba. Como los otros, pero escondido tras algún tablón. En cuanto empezaba el Cholo con el bombo y los platillos, ya soñaba con el frac o la levita. Lo demás, el pantalón, los guantes y la galera, vendrían después, eran delirios más lejanos.
La agrupación ensayaba todo el año y el pulga soñaba en cada ensayo.
Y llegó febrero y con él, el carnaval y la murga.

El Director lo encontró haciendo cabriolas detrás de los tablones, lo miró de arriba abajo y con un - pulga, ponete adelante que vamos a ensayar. A ver qué hacés, y el pulga empezó a saltar, a dar patadas, contorsiones vistosas como las del mejor murguero.
El redoblante paró, el pito se detuvo y la solista con las chicas bailarinas dejaron de bailar, quedaron inmóviles.
- Pulga, ¿quién te enseñó?, preguntaron.
Y el pulga, chiquito, negrito, miniatura de persona - …y…de mirar.
Y vino pronto la levita con lentejuelas bordada por su mamá con hilos dorados, el pantalón para su tamaño y el sueño imposible de su vida, la galera. La galera que cada tanto le tapaba los ojos pero como con el tiempo la cabeza le creció, el problema tuvo arreglo.
Él siguió con sus ensayos en el galpón, con los Canosa, los Castro y los Tedesco, desde el abuelo a los nietos, y los Carrizo con todos los primos y las chicas, que bailaban como verdaderas bailarinas. Uno de los Castro se casó con la hija de Canosa.

El pulga ya tiene años. Sentado bajo el árbol de su puerta, quimérico, recuerda algunas glosas en voz baja y entra con paso lento a buscar entre los papeles, un recorte del diario en que está adelante de todo, pegando un salto como de garrocha.

EL SUETER VERDE

2010-05-09T10:52:00.000-07:00

No podía pensar en otra cosa que no fuera ese sueter verde puesto y prendido al revés.
Por la mañana Mecha le había dado un beso como los escapados de entre las comisuras, chirle, ladeado, con apuro.

Él se quedó a la espera del otro cotidiano, el otro, el cotidiano. ¿Había otro cotidiano cercano? ¿Hubieron otros cotidianos? ¿Alguno cotidiano?
A ver… desde hacía tres meses, cuando fueron a ver El Secreto de sus ojos, a la salida ella lo abrazó fuerte, fuertes el abrazo y el beso. Y la miró fijo.
Estaba linda como siempre. Llevaba el sueter verde y una pollera negra. Recordaba el sueter verde porque lo habían comprado, encandilados por el furor de ese verde, juntando los últimos pesos del mes. No recordaba haberlo visto más.

Se levantó a las 9. Había tiempo para llegar al estudio para las últimas tomas. El trabajo estaba saliendo bien y había otro en vista. Al exigente Reboira le gustaron las que vio. Hoy terminaban.
La exuberante y sensual Paula se cubría un hombro con un sueter verde fulgurante igualito al sueter de Mecha. La colorada Melisa estaba metida en una especie de vestido del mismo tono, quizás un tono más fuerte y Yami, la turca, apenas se cubría con un stapler (¿se escribe así?) también verde y unas gasas colgantes verdiazules.
¿Era él? ¿O todo era verde?
Terminaron. Quedaron en ver la compaginación completa y se despidieron.

Se acercó al coche y el sol a la chapa le daba un tinte raro, algo así como verdoso. Subió, arrancó y como los semáforos estaban todos en verde, siguió libremente. No tuvo que parar nunca.
Cuando lo sacaron debajo del colectivo, de un piso verde como el césped de la cancha de Boca, el médico el SAME le preguntó si era daltónico. ¡Hombre, pasó todos los semáforos en rojo!
Y ahora, con la pierna enyesada, un ojo tapado, un suero que lo mira desde arriba riéndose de él, entra Mecha con su sueter verde, ése reapareciendo, puesto y prendido al revés.

Le preguntó ¿esta mañana nos despedimos o de dónde venís, Mecha?

IDEA FIJA

2010-05-08T08:27:00.000-07:00

Tiempo hace que una idea fija o quizás un antojo me invade. Se adueña de mí.
¿Cuál? Escribir un cuento que dé o me dé miedo. No aparece el tema, el concepto miedo.
Van 50 años que incursioné por la pluma cucharita, la cucharón, la primera Parker, el bolígrafo, si era negro mejor, la tormentosa computadora, en el discurrir entre amores ensoñados, producto de mis lecturas de Corín Tellado, el deleite de Cuéntame, a escondidas de mi papá, hasta su desaparición, la de Cuéntame, la fruición por Romeo y Julieta o La Dama de Las Camelias. Es inútil.
Mis rosas blancas, las rococó, las blancas gigantes y las rojas carmesí de mi jardín o la dama de noche enlazada en la verja de la puerta de calle han endulzado las páginas de los tomos I, II y III de “Noches de luna”. Esas ediciones caseras que me regalé. Así como supieron subyugarme mis encuentros con Ernesto en su atelier, donde pinceladas como las suyas me exaltaban hasta el paroxismo.
Luego acaecieron la llegada de Dionisio, Electra, Platón, Enriqueta, Jaime y la benjamina Beatriz, todos ellos con su niñez especialmente conducida con esmero y la cuidadosa adolescencia y educación impartida por ambos, Ernesto y yo.
Más tarde sobrevino la acertada elección de sus consortes, el advenimiento de los nietos Johnatan, Ramiro, María de Los Ángeles, María del Pilar, María de Las Nieves y las pequeñas gemelas María Sol y María Amparo, que han hecho de mi vida una guirnalda de flores y ambrosía.
No debo olvidar a Celsa, que durante 60 años cuida de mí como a Popea en sus afrodisíacos baños.
Mi mente no se emparenta con el suspenso, el terror, ni siquiera el miedo.

En este instante, transpirada hasta los tuétanos, con sudor pegajoso en el mínimo centímetro de mi piel, a la vez electrizada, espero que alguien venga a este sótano a rescatarme, donde me hallo atada a una silla, semidesnuda, apenas con la bata, amordazada hace…perdí la cuenta desde cuándo.
Todos se han ido a la playa de veraneo menos yo, olvidada no sé por qué motivo.
Y por más que pienso no se me ocurre nada para un cuento de miedo.

HOY

2010-05-06T19:25:00.000-07:00

Hoy ya pasé los 77. Número raro, si los hay. Y entro a los 78, número grande si también existe. Existen muchos. Están en las Matemáticas.

El tema es sortearlos.

Y sentada ante estas enormes, parejas, claras letras, me digo, caramba, ¡cuántos!

78 años, 836 meses, sin contar los 9 de gesta.

Sin contar los minutos y horas extras de llantos de bebé, de tristezas por la muñeca rota, los enojos por las medias corridas, los desencuentros con el amor de mi vida (desencuentros de esquinas y de los otros), corridas por las carreras (de ambos), transtornos por el casamiento, los extensos tiempos dedicados a los hijos, los restados a la atención de ellos, la intensa vida en común de 47 años y medio, sin llegar a los esperados 50.

Y deduzco, cuántas horas, cuánto tiempo.

Vaya a saber hasta cuándo ahora que estoy sin las muletas que tuve desde aquella vez que me dijo:¿ querés andar conmigo?...Y anduve.

DANZA PARA CINCO PERCUSIONISTAS

2010-05-05T15:39:00.000-07:00

Llegó al San Martín con tiempo. Había entradas todavía. Como siempre las dos compartirían Danza Contemporánea. Como tantas veces.

¿1989? Reponían Bach N° 3, Triple tiempo, Bailando en la oscuridad. Hoy bailaban Danza para cinco percusionistas, de Alejandro Cervera.

Dejó la entrada de ella en boletería por las dudas. Temió por su tardanza. En el San Martín como en el Colón, si no se llega antes de levantar el telón, hay que esperar el intervalo. Ella nunca llegaba tarde. Siempre salían juntas desde la casa.

Se sentó. Apoyó la cartera sobre su falda. No le gustaba ocupar el otro asiento reservando el lugar. Justo antes de comenzar, Micaela llegó, con su hermoso tapado rojo con cuello y puños de terciopelo negro. ¡Qué bien le sentaba! Era su prenda eterna.

Como tantas veces le dio un beso apurado.
Como tantas veces se quitó el abrigo silenciosa y meticulosamente.
Como tantas veces suspiraron con la suba del telón.
Como tantas veces no quitaron la vista del escenario.
Como tantas veces, en algún instante sus manos se juntaron y apretaron.
Como tantas veces, miraron hacia atrás para ver si Wainrot y Cervera estaban en algún lugar de las últimas butacas de la platea.
Como todas las veces aplaudieron de pie con fervor y un ¡bravo!

Como todas las veces, ya en la calle, guardó su entrada y la de ella en su cartera.
Como todas las veces, volvió a su casa, sola.

2010-03-25T19:09:00.000-07:00

Y es 25 de marzo.
Y ayer fui como todos los 24 de marzo a La Plaza.
Y anoche volví de la Plaza.
Y hoy estoy más reconfortada que nunca.
Y hoy me satisface pensar lo que pienso.
Y hoy las quiero más que nunca.

¡MUJERES!

2010-03-08T19:07:00.000-08:00

Está expirando el día consagrado para LA MUJER.

Consagrada es una palabra por demás fuerte, precisa, podría decir bendecida, santificada, me quedo con la primera.

Se me ocurre que con ella puedo albergar a todas las mujeres que día a día del brazo del hombre o sin él, enfrentan la vida. La vida que les ha tocado en suerte con el privilegio de haber nacido mas no elegido.

En todas las mujeres me celebro pero hay unas...unas... extarordinarias de tan ordinariamente perfectas.

Ellas son LAS MADRES. Las Madres de la Plaza. Las locas de la Plaza. Las heroínas de la Plaza.

En ellas me celebro y a ellas las honro una vez más, en nombre de todas las otras.

MADRES DE LA PLAZA, las abrazo.

EL NEGO

2010-03-08T06:20:00.000-08:00

No había en el barrio chicos que se hicieran tan rápido más que amigos. Después de salir del colegio de cada uno, no asistían al mismo, tomaron la costumbre de juntarse todas las tardes en la esquina, menos los sábados, porque los sábados corrían derecho a la canchita. Eran tres los amigos, Julio, Alfredo y El Nego. El tema para ellos era conseguir la pelota de basquet ya que el aro estaba, no era fácil obtenerla y ellos morían por jugar.
A Julio le era imposible, en el barrio era casi nuevo, no tenía conocidos a quienes les importara ese juego y menos quienes le prestaran la pelota.
Alfredo se escapaba para los encuentros por lo tanto no podía suplicarle al hermano que les pidiera a sus amigos. Ellos tenían una fenomenal y El Nego era el menos que menos indicado. Era negro. Un chico de color. ¿Quién le iba a prestar algo? ¡A ver si la robaba!

Siempre jugaba un grupo de muchachos, podría ser que la tocaran, nada más. en el caso de que ellos les permitieran tanto, como agarrarla y devolverla de inmediato. La gran suerte fue el día en que después del picado de los grandes, nunca supieron por qué milagro sucedido, los jugadores se fueron y detrás de un ligustro, ella los miraba. Nuevita, naranja, perfecta. La comieron con la vista estupefactos, con ojos inquietos.

El tesoro escondido brillaba entre la oscuridad de las plantas. Relucía, como el sol que no deja ver cuando pega fuerte al mediodía. Se relojearon. No se animaban a tocarla.

- Dale, le dijo Julio a Alfredo con un empujón, agarrala.
- ¿La agarro? ¿Y si vuelven y se creen que la robamos?
- ¿Cómo van a creer que la robamos? ¿No te das cuenta que se la olvidaron?
- No, tengo miedo y lo dijo disimulando con cara de recelo.
- Bueno, se rascó la cabeza Alfredo y miró al Nego. Agarrala vos, Nego,.igual les vamos a decir la verdad, que la vimos y la estamos cuidando.
Y así fue. La cuidaron por tiempo indeterminado. Indeterminado y nunca pensado. De allí en más los encuentros se fueron organizando. La hora, la presencia infaltable de los tres y el acople de otros para armar partido.

Julio era buen chico, un gran compañero pero no jugaba para nada, no tenía piernas, no agarraba una, del aro, sabía que estaba ahí pero jamás encestaba alguna. En cambio Alfredo, por su dribleo, su rapidez en el desmarque perfecto, siempre metía una.
Pero el que daba gusto de ver era el Nego. El Nego era un gamo. Agarraba la bol debajo del aro, hacía un pivot, entraba en la llave, ni siquiera le pegaba al tablero y era tanto seguro.
Entre los tres con otros dos armaron el equipo. Los deberes y los mandados quedaban siempre por hacer en la mitad.
El profesor de gimnasia de Alfredo, que ya estaba en 2°, considerando que el muchacho se perfilaba decidió llevarlo a River.
- El sábado vamos, pibe. El chico no creyó que hablara en serio. El profe insistió. Alfredo se decía en el camino, fue a mí, a mí.
Se animó - profe, tengo dos amigos que juegan bien, jugamos siempre juntos, ¿pueden ir?
- Traélos, fue la respuesta. ¿Juegan bien?
- Ya lo va a ver al Nego, ya lo va a ver.

Era lunes. De lunes a sábado le sobró tiempo para pensar y soñar. Primero bajar a tierra, después el permiso. A Alfredo le iba a ser fácil, a Julio no porque apenas lo dejaban ir a la canchita y al Nego, del Nego se sabía que vivía en la “casa de goma”, porque eran como quinientos, que era un genio con sus patas flacas siempre con zapatillas mostrando los dedos de los pies y con brazos más largos que cualquier distancia hacia el aro y ¡eso que había como 3 metros!
Consiguieron los permisos. El Monumental era monumental, una herradura imponente. Levantaron los ojos y el coloso estaba allí. Ninguno de los tres articuló un sonido. La majestuosidad los convirtió en hormigas de las más chicas que se aplastarían sólo con apoyar un pie.

El profe habló con el de los millonarios. Mientras esperaban y se acomodaban un poco las zapatillas y ordenaban las camisetas que habían conseguido, el profe de Alfredo les contaba que de allí eran los grandes López, Leiva y Contarbio. Alfredo había oído al abuelo hablar de Contarbio. ¡Sí, eran famosos y ellos estaban ahí!
- Bueno, van a entrar de a uno cuando les diga, habló el otro con seriedad. El primero, vos y señaló a Julio. Julio, pobre, no daba pie con bola, no le pasaban una y no agarraba ninguna. Claro. Julio no jugaba. Se quedaba parado y la veía pasar, por arriba, por abajo.
En el segundo cuarto hizo entrar a Alfredo. A pesar de que no le deslizaban una, la luchaba cuando la tenía y mostró que podía y podría dar más.
Al Nego lo llamó al final, casi olvidado, que estaba parado como un tizón alto, enhiesto, con sus palmas blancas listas para picar la pelota, driblear, hacer un pivot increíble y todo lo que hacía naturalmente como tirar un tiro libre desde donde fuera y hacerla entrar.
El que entró fue él. Entró. Lo hizo todo. Los dio vuelta como una media. El Nego pintaba para lujo. En cinco minutos de juego encestó seis veces con sus dos pasos clásicos.
Se despidieron del club, del profe que le tocó el hombro a Julio y lo citó para el siguiente sábado. Julio con timidez preguntó por los otros dos.
- No, vení vos que te pruebo otra vez, tenés condiciones.
- ¿Y el otro, y el Nego? El Nego ¿no es lo más grande que hay?
- Sí, pibe, el negrito juega bien…vení vos el sábado.
Se fueron los tres, el profe del cole se quedó. Para Julio estaba todo terminado. Los tres o nada.

Jukio nunca más jugó. Estudió en el nacional y se dedicó al comercio.
Alfredo siguió jugando en el club del barrio.
El Nego está en Brasil jugando en primera.
Allá no se nota para nada que es negro.

ROLY Y EL PIQUI - El compromiso

2010-03-08T06:13:00.000-08:00

Se levanta muy temprano, al alba. Hoy tiene un compromiso ineludible. Con el Piqui. Se lo prometió y las promesas se cumplen, como dice la abuela. La abuela sabe lo que dice.
- Hoy vamos a la cancha, nene. ¡Yo te llevo a la cancha!
No tenía las entradas para el clásico que le encargara y pagara a Alberto. Hacía días que Alberto no aparecía y cuando aparece le dice que ya se las trae, que se las olvidó. Pero no vuelve y él decide ir igual. Ya voy a entrar. Así de fácil, dice.

Roly termina su baño diario, se refriega con el jabón blanco que su abuela guarda para él, que le deja la cabeza lustrosa y le aplasta sus rulos caracoleados.
Le había pedido permiso a Don Roque, “el tano” como lo llaman en el barrio, el patrón del almacén donde hace los mandados. Se lo dio, aunque es tano y no es de Boca. En el almacén hay caras en las paredes, debajo del vidrio de la fiambrera que se cae de vieja, bailotean fotos con camisetas blancas y la banda roja cruzada, también banderines que van de un extremo a otro del negocio
Roly traga la escenografía día tras día, pero la paga es buena para él que ayuda a “su ma”, como llama a esa abuela re piola, buena como el pan que amasa y además, el Roly se considera un rival fanático pero tranquilo.

Llegan desde el fondo de Morón hasta Parque Lezama, así le explican en el tren que los trae y el chico le pregunta primero a un hombre y luego a una mujer cómo llegar a la Bombonera.
-. No sé ¡Dos chicos con aspecto de “cabecitas”, dice la mujer y tienen plata para comprarse camisetas de futbol. ¡Habráse visto! Ellos no escuchan“las alabanzas”, ya están andando.
Empieza por pensar en la plaza que se le hace inmensa y la forma de salir. Al levantar la mirada, allí, al frente, bien de frente, como en un sueño, algo lejos, una visión, allí está.
- Mirá Piqui, mirála bien. ¡Mirá qué grande!
- ¿Ya viniste vos?
- No, es la primera vez que la veo así, de cerca. ¿Ves los colores alrededor? Como diría la abuela ¡Es fascinante! ¡No hay nada igual!
- No, no veo los colores.
A Roly la Bombonera le fulgura como el lucero de la noche y es de día. La ve envuelta como con un arco iris, el que aparece después que llueve.
Llegan a la calle ¡Aris .tó... bu.. lo del Va lle! exclama el grande.
Se acerca la hora. Hacen la cola. Los pies murmuran en el suelo, se acomodan unos tras otros pidiendo espacio. Pasa el tiempo. La hora corre. La cabecita azul y amarilla del Piqui se pierde entre rodillas que empujan hacia delante y atrás.
Llegan a la puerta.
El hombre de la puerta con mirada sin mirar les pide las entradas. A Roly se le caen los ojos de la cara, sus manos están vacías como su boca.
- No tengo, dice.
- Bueno pibes, hagan aire, contesta el hombre apuntando al de atrás.
Ellos hacen aire.
El murmullo crece, ensordece. Cabizbajas, agotadas las cabezas de otear arriba, a los costados, atrás, salen de la hilera desprolija de hormigas pedigüeñas ¡pero que tienen entradas y ellos no! y se sientan en el suelo, por ahí.

- Hice lo que pude Piqui. No llorés, yo creí que podíamos El Piqui no llora, lagrimea en silencio, está acostumbrado a llorar callado.
- Vení, vamos a ver otra vez.
La gorra calada hasta las orejas al chiquito no le permite enterarse dónde está parado y se sobresalta cuando una mano se apoya en su hombro. Da un respingo de gato como los que hace cuando los chicos le tiran piedras.
- ¿No pueden entrar, pibes? la que habla es la voz de la mano.
Roly siente los rulos apretados en la cabeza, el corazón que se le estruja, le golpea el pecho. Se asusta. No llora. Hace años que dejó de llorar gracias a la abuela.
- No, no tengo entradas. Las pagué y no me las dieron. Le quería contar al de la puerta. ¡Yo le prometí a mi hermano! Las palabras salen de su boca como el cúmulo de un volcán, sin miedo.
Los 16 de Roly, los 7 del Piqui y su gorra y las camisetas de la gloriosa le pegan fuerte al hombre de la voz en la mano.
- Vengan los dos, pegados a mí.
¡Otra vez en la puerta! Las tres cabezas en declive, de mayor a menor, la blanca, la de rulos y la azul y amarilla, están en hilera.
- Rodríguez, dejá pasar a estos pibes, son mis sobrinos. Rodríguez, genuflexo, asiente.

Arriba de todo, donde se juntan el cielo, el aire y los gritos, mientras Roly se para a cada cabezazo de Palermo, unos ojos enormes, debajo de la gorra azul y oro no se pueden cerrar por el asombro ni por la fascinación.
-

DEL BING BANG AL "CAOS" DE JUGUETE

2010-02-21T13:24:00.000-08:00

Este poema fue pedido a juantefuisteporlasletras, escritor que nunca se va por ellas y al cual le tengo profundo respeto
por su sensiblidad y por todo lo que de su pluma sale.
Gracias Juan

El cementerio de Puerto Príncipe
ya no alcanza y los muertos escapan
por los pliegues del olvido
y quieren volver… no sabemos…
quieren volver.

El cementerio de Puerto Príncipe
es un lugar silencioso
donde apenas hay visitantes
y el mundo de los difuntos
ya es estrecho

El cementerio de Puerto Príncipe
tiene callejuelas apretadas
donde se tropieza a cada paso
codo a codo
con los dolores de siempre

El cementerio de Puerto Príncipe
es el único cementerio… no hay otro
y las mujeres dejan en las tumbas
botellas de cerveza
que gustan a sus finados

En el cementerio de Puerto Príncipe
nadie limpia los sepulcros
nadie cambia sus flores
nadie llora sus desgracias
nadie huele la brisa de muerte

En el cementerio de Puerto Príncipe
los gallos ya no cacarean
los gatos escapan de sus rincones
los gusanos se sorprenden
los colibríes murmuran

En el cementerio de Puerto Príncipe
el enterrador tiene la cara huesuda
arrastra una pala oxidada
y se detiene cansado en cada fosa común
pero ya no duerme ahí

En el cementerio de Puerto Príncipe
la gente deja a sus muertos
en la entrada
y día a día se acumulan montañas de féretros
sin nombre… uniformes

En el cementerio de Puerto Príncipe
la gente que llega con sus difuntos
está sudorosa y hambrienta
y se recuerdan entre ellos
que algún día serán difuntos

En el cementerio de Puerto Príncipe
no existen duelos, todo esta apretado
no existen lápidas, todo es frágil
nada es definitivo, todo es eterno
como un sueño

En el cementerio de Puerto Príncipe
el sismo no destruyó su construcción
y hay 200.000 cajones esperando
su turno desencajado
en una fila de muerte abandonada

En el cementerio de Puerto Príncipe
no hay lápidas que recuerden
y sí nichos sin identidad
no hay quien lleve las cuentas
sí una sola visitante que cubre su nariz
con un pañuelo

En el cementerio de Puerto Príncipe
el enterrador está muy flaco y ojeroso
y tenía 8 hijos y una mujer
que cenaban todas las noches con maíz
ahora la venas de sus brazos son ramas.

En el cementerio de Puerto Príncipe
la visitante que tiene una túnica blanca
se lanzó al suelo polvoriento
y en su trance de gritos desesperados
las últimas palomas huyeron

En el cementerio de Puerto Príncipe
hay una cita de Víctor Hugo
que menciona la eternidad
mientras el sello de origen francés
se mantenga en las retinas

El cementerio de Puerto Príncipe
es vigilado desde lejos por tropas yanquis
aseguran que la sobrepoblación
es sospechosa de un sueño
y los finados quieren escapar
cada uno con su botella de cerveza

Este trabajo me fue inspirado por la información enviada por Ramón Lobo desde Haiti.
Juan Disante

Revisar: http://juandisante.blogspot.com

SUEÑO CON GAMBETAS

2010-01-16T16:49:00.000-08:00

Año 1996

En mi pueblo me dicen siempre cómo juega este chico, es otro Diego. Estoy en el equipo del Club Tacurú desde los 6 años. ¡Me gusta tanto el fútbol! Mamá y papá ya me advirtieron que juegue pero que estudie. Y a mí me gustan las dos cosas.

Quiero entrenar, jugar, gambetear, no me duelen los raspones de las rodillas. Bueno, a veces sí.

Cuando llegue a los diecinueve, si puedo voy a estudiar para contador como mi papá.

Año 1999
Acabo de terminar séptimo. Sin una nota baja. Voy a Mar del Plata en el viaje de egresados. No la conozco. Hice viajes con el club, pero siempre cerca, en otros pueblos chicos.
Sigo entrenando y sigo con el sueño de jugar en un club grande. No se lo digo a nadie. A ver si se ríen.

Año 2004

Estoy en 5º. Estamos preparando el viaje a Bariloche. Allí vive mi tío que es médico.
En el entrenamiento de hoy tuve una sorpresa inmensa. Vinieron al Tacurú unos representantes del club más importante de Buenos Aires buscando jugadores para llevarlos. Me di cuenta de que ésa era la intención por el cuchicheo con nuestro entrenador, con los directivos y por la forma de mirar nuestro juego.
Hay uno que debe ser el que “corta el bacalao”, como dice mi abuelo, porque me llamó y pidió hablar con mi viejo. Suerte que vivimos a una cuadra de la cancha.
Estuve presente. Tuvieron palabras elogiosas para mí. Les gustó mi estilo, mi ligereza en las gambetas. Se interesaron por mis estudios y me felicitaron porque no me llevé ninguna.

Quedaron en volver. Yo creo que no vuelven

Año 2005

Volví de Bariloche. Vinieron los del club de Buenos Aires. No estoy muy al tanto. Sólo sé que mi viejo firmó un contrato para integrar la 3ª, estoy al borde de los dieciocho.

Año 2009 – enero

Hace cuatro años que estoy en este club grandioso. Vivo en una pensión del barrio de Belgrano. Entreno tres veces por semana, lo terrible es que nunca un partido. Sólo entrenamientos. Mi viejo hizo ya tres consultas con abogados y no consigue que me liberen.

2009 – noviembre
Empiezo la facultad en Córdoba en abril del año que viene.
¡Libre al fin! Estoy en mi pueblo, en el Tacurú. Juego un partido todos los domingos. No llegué a 1ª en la capital. ¡Pero juego!

¡En Tacurú juego!
.

2009-12-16T12:26:00.000-08:00

VIAMONTE Y CALLAO. MEDIACIÓN

La rodilla me dolía como la noche del accidente, allá por mayo, en el tren de Córdoba a Buenos Aires. Nos caímos María Luisa y yo, ella en el baño “como una tortuga”, insiste, y yo en el ante baño, de rodillas, a modo de monja en oración. El tiempo fue interminable desde las 22 horas en que acaeció el infortunio hasta las 10 del día siguiente en que arribamos a Retiro,.
Hoy, a siete meses, salía de” la mediación” con el Ferrocarril, dolorida y enojada. Me había desencontrado con la abogada, yo llegué tarde. Bronca, impotencia. Me atendieron las mediadoras cuya explicación fue que no considerara que a la otra parte le interesarían mis perjuicios, sino que allí se peleaban cifras. ¡Qué le importaba al Ferrocarril que yo apenas pudiera caminar cuatro cuadras, no lateralizara la pierna a derecha ni a izquierda, me punzara al ascender o bajar de un coche o colectivo, que tuviera miedo de viajar en micro y menos en tren!
Ya en la calle, con un cúmulo de enojos y a punto de estallar en llanto, ahí nomás, se cayó alguien adelante mío. Corrí el metro que me distanciaba, un flaco, morocho, pelado, con las piernas entrelazadas, más joven que yo, era él.
La mujer que lo acompañaba no podía con sus paquetes y bolsas de radiografías. Me agaché como pude, levanté su cabeza para verle la cara y él haciendo pucheros lloraba como un nene. Le inquirí si podía decirme dónde le dolía. No contestó. Insistí. La mujer dijo que no hablaba.
Lo tomé de la barbilla, le pregunté ¿aquí? ¿acá? Sólo lloraba.
Lo sentaron en una silla en la puerta del garage en que se había caído y luego en un taxi.

Le estampé un beso en la mejilla y le dije al oído, no va a ser nada
Caminé las tres cuadras que quedaban hasta Corrientes y esta vez sí que mis ojos lloraron.
Me pareció que el dolor en la rodilla había cesado, que la mediación y el Ferrocarril no me importaban y que Viamonte y Callao estaban desiertas..

ETERNIDAD PARA UNA DIOSA

2009-12-09T15:01:00.000-08:00

“ La mejor herencia que se le puede dar a un niño para que pueda hacer su propio camino, es permitir que camine por sí mismo”.

“En la medida en que el sufrimiento de los niños esté
permitido, no existe verdadero amor en el mundo”.

Isadora Duncan

Veo el mar. Puede ser que hoy me visite - ¿Ya estás aquí, Dora?...Hay otro sillón como el mío de forma que estés cómoda. Pienso mucho en vos en estos días. Nuestras pláticas nos ennoblecen. Despiertan lo que aún pretende estar aún dormido. Estos encuentros nos retrotraen a la infancia, a nuestra vida toda ¡No! No hace falta que insistas en que adopté Isadora en lugar de Dora o Ángela. ¿Acaso no lo aprobás todavía? Quiero creer que sí, a pesar que tu gesto infiere lo contrario.
En su entresueño Isadora retiene un pálido beso con dulzura y continúa ¿quiénes somos ¿no somos Isadora, Ángela, Dora? Dora responde, tu signo es mi signo, tu destino el mío, envuelta en un velo difuso confundido en el cielo profundo y la arena mansa.
Isadora, se acomoda en su poltrona, arrebujada en su chalina bordada, en un halo de magia, seductora tan igual a ella, tan revolucionaria y tan cansada.
Ella, la diosa, se ensueña….Mozart…Schuman…Schubert…transportada al mundo de la infancia de aquella soledad en movimientos fluidos emanando en libertad sus emociones intrínsecas de niña en la búsqueda y agrega displicente, estoy cansada, mas no vencida. Esa busca de la libertad que alcanzamos, es el soplo del aire puro que nos llega a las dos desde la majestuosidad de este mar infinito.

En el ensueño recita una, “mi pobre cerebro ha enloquecido más de lo que nadie puede saber”.

¿No es mío eso? felina exclama Isadora dejando que la brisa marina acaricie sus cabellos y con los brazos al cielo, juntas irrumpen en las olas que vienen del abismo.

¿Acaso el romper con los cánones, en el descubrimiento del dolor y la muerte en oposición a la danza de los héroes, duendes y brujas no fue nuestro destino? Su voz resuena alta en el espacio, ¡hemos sido libres! ¡libres de toda libertad!

Los héroes, duendes y brujas en boca de Isadora, provocan letargo de túnicas vaporosas, cuerpos apenas cubiertos, pies, piernas desnudos en voluptuosidades alucinadas.

Corre, corre, corramos, vuela hermana, amiga, gemela, mi sombra. Corramos. Somos las núbiles Isadorables, ¿las recuerdas? Rememoremos esta vida única, irrepetible. Corre. Vuela, volemos ¿oyes a Schubert? Mamá toca el piano con Isabel y vos y yo, únicas, inseparables, hermosas bacantes, explayemos nuestras almas inmortales. Dejemos que la primavera sea el motor de nuestros movimientos. Sintamos el placer.

En un abrazo, las Isadoras, Dora, Ángela, abandonan sus cuerpos con encanto inmortal y confirman al unísono " danza es sentir, sentir es sufrir, sufrir es amar. ¿Amas, sufres, sientes? ¡Entonces danzas! "

Declina la tarde. Isadora queda con la mirada a lo lejos. Dora, Ángela, Isadora se han ido.
Permanecen las imágenes, las voces de Dreide y Patrick desde el profundo Sena musitan en susurro, mami… fuiste la más grande…
Isadora con levedad de diosa responde, ¿ella o yo?

LA CHALINA DE ISADORA

Cuello inquieto

envuelto en seda

quédate no te muevas.

¿No ves que la anilla pretende lastimarte?

¿No ves que el aura cruel

aprieta más y más?

Cuello tierno

has sido lastimado

junto a la dueña del espacio

con alas en los pies.

“Adieu mes amis. Je vais à la gloire”

LA NIÑA DE LOS CABELLOS DE LINO

Flotan al viento

leves hebras,

emergen sutiles

enmarcan su cara bella.

Los ojos redondos muy negros

muy negros...

...y el viento trae aroma de lino.

¿?

Mientras el aire

envuelva mi doliente cuerpo

y el temor se ensañe

hasta la sima

seguiré buscando

en lo profundo, ahí

donde pretendo cobijarme

para desentrañar el misterio, los misterios,

el interrogante de la vida misma.

El saber por qué se sufre, por qué

se llora

y vivir....

CHISPORROTEO

El fuego chisporrotea

su calor tibio invade

arde cual Dante en el infierno.

Fuego, el otro, el de adentro

aguarda vanas ilusiones,

obnubila los sentidos,

las penas decrecen.

Fuego al fin

ardor ardiente

colores mil,

destino asaz.

¡Ah Isadora! diva inmortal. Mujer de otras galaxias. Ezquisitez, esbeltez en cuerpo de privilegios inimitables.

Hacedora del movimiento en libertad absoluta.

Pionera de la vida libre.

¡Cómo superar tu ejemplo!

VACA, RUBIA, EMOCIÓN, CANAPÉS

2009-12-03T05:48:00.000-08:00

La vista en el papel, las palabras que no salían, que porfiaban hacerle pasar un mal rato. La mente se ponía en blanco, nieve espesa sin rayo de luz que la traspasara.
¡Qué terrible eso de escribir sin ideas! Nada se le ocurría y debía entregar el cuento.

Había consignas. ¿Cómo ordenar con cierta coherencia y algo de sentido los vocablos vaca, rubia, emoción y canapés. A no ser que escribiera sobre una vaca rubia que comiera con emoción unos canapés.
¿A quién se le ocurrió el despropósito? A la jefa de redacción.
No podía. De la vaca, fuera del “Tema de composición La vaca”, nada. Rubias, eran, la miel, el azúcar que la tía Betty utilizaba para las tortas, rubia, “la rubia espiga del trigo” con que se deleitaba en la ruta al campo cuando podía. Rubia lucía la vecina de su departamento gorda y sin dientes, igual o diferente a las demás blondas que cruzaba por la calle. Rubia también la odiosa jefa oxigenada de redacción, con su pretensión ridícula dada a cada uno de los redactores al exigir un cuento con las consignas exóticas y... Lola, ay Lola su novia francesa.
¿Cómo hacer la proeza de unir a su novia, a su vecina, el azúcar, la jefa, la miel, los canapés y la vaca? La vaca estaba en el campo, las rubias eran Lola, su amor europeo, los canapés, en las fiestas y la emoción la hallaba en la Patria, la bandera.
Un imposible. Un crucigrama.
Se sirvió un whisky, encendió un cigarrillo y se asomó al balcón.

Desde la avenida, en el piso 11 de su departamento, un afiche en las alturas le mostraba a una rubia en una camioneta imponente, frente a un pasto muy verde, con un pucho en una mano y en la otra un bocadillo, lo miraba provocativa.
Tomó el lápiz y comenzó, “Lola sueña vivir en la campiña francesa, elaborando quesos y él jamás se iría de su patria y mucho menos se emocionaría con otro himno que no fuera el suyo… aunque en Francia hicieran los mejores canapés del mundo “.
Se acomodó en el sillón y siguió escribiendo.

2009-12-02T04:29:00.000-08:00

HONDURAS

29 de noviembre de 2009

¡Hombre!...Zelaya es historia....
...Zelaya ya estuvo...es pasado...

Porfirio "Pepe" Lobo

¿Qué clase de personaje es este "Lobo" que ni siquiera se identifica al animal con su apellido? El lobo animal no agrede.

EE.UU lleva siglo y medio fabricando dictaduras militares en América Latina.
Eduardo Galeano

Es un simulacro. Una parodia de elección.
Cristina Fernández

¿Dónde están los observadores de la OEA?
Manuel Zelaya

Arrestos, detenciones. represión policial.
Amnistía Internacional

¿Qué le espera a América Latina?

LOCAS HORAS DE AMOR

2009-12-01T09:57:00.000-08:00

Locas horas huyen desaforadas en carrera acelerada. Activan la marca del tiempo con insolencia inaudita.
Las locas horas no quieren detenerse, impertinentes cumplen su misión original. La negativa a su pedido es inexorable. No entienden, no saben, no comprenden.

Él suplica, echado, en ocasos pintados de raso, inmerso en mullido asiento de pana, en obsesos delirios que no cesan. Él sueña con la muñeca bravía dotada de dones que de la forma más sutil la embellecen. Él sueña con sus ojos de jade que brillan en el sol y en la penumbra, suspira por su pelo lacio broncíneo que bordea el óvalo nacáreo con la flor rubí permanentemente en la puerta de los marfiles rectilíneos. Él la ve en su quimera de divagues, cardúmenes en plena migración a la búsqueda de dónde ir. No hace más que enloquecerse.
Su locura tiene la paz de la aurora boreal, el silencio de los templos del Himalaya, el mutismo de los cementerios. Ese gemir de su alma en sordina de las cuerdas que aporrea, lo aturde hasta la anestesia del quirófano, que lo disecciona en miles de células, millones de núcleos, trillones de nucleolos.
Él ya no es él. O sí, es él. Él es Alberto.
Alberto, archivista, recopilador de historias y ella, la diosa Luciana (¿habrá otro nombre más musical?), Luciana. Luciana es la Jefa de Redacción.
- Alberto ¿podés alcanzarle a Rodrigo el microondas a la salida? Nos completa la cocina.¡ Se pasaron en la oficina!. ¿Sí? Gracias Albert, vos siempre tan buen compañero. Cuando volvamos del viaje les haré una buena cena en casa. Los regalos de casamiento equiparon la casa.
…Los signos romanos de su muñeca, (la de su brazo)…sube la vista al adminículo blanco del escritorio de números arábigos que le hacen pito catalán ¿o ve mal? El tic tac que resuena tras el vidrio medio sucio en la pared frontal, entre Borges ¿ le hace un guiño? y Galeano con su gorra, marcan la inexorabilidad de las locas horas de amor.

ISOLDA SIN TRISTÁN

2009-10-20T10:04:00.000-07:00

Escribía por las noches. La soledad y Wagner, ¿Isolda o Mathilde?¿Vivian o Claudia? invadían sus oscuridades. Baremboim atacaba y ella, con las dos, Isolda y Mathilde a la espera del amado Tristán entonaba “la muerte de amor”, ¡oh Liebested! decía, ¿decían? La única o casi única palabra que conocía del alemán. Con el magnetismo y la voz de Waltrad Meier, esa mezzo alemana que en 1980 la había deleitado en el Colón, en una de sus escapadas de incógnito, vestía a las heroínas de sus cuentos y de su última novela del amor deseado. No dudó en llamar a su novela “¿Quién eres?“.

Tenía éxito en sus escritos. Eran bien vendidos y muy leídos. La reconocían como “la escritora misteriosa”. Nadie sabía cómo eran su rostro, el cuerpo y jamás lo sabrían, decía ella. Sólo Claudia la conocía, su intermediaria, su todo desde el accidente del que se recuperó a medias. Era su apoderada, la que por sus manos pasaban los trámites de las editoriales.
Vivian – Isolda, transcurría sus horas en su bungalow de Tigre frente a la computadora, leía y escuchaba a…Wagner. Wagner y su Tristán la transportaban al mundo al que arribó y aceptó en principio muy a pesar suyo, pero hoy era su razón de ser.
El día que la Editorial M.C. le propuso una entrevista se negó y así hizo tantas veces como insistieron. Las llamadas telefónicas la alteraban cada día más.

Tomaba un té con Claudia ¿Mathilde? Terminadas las cláusulas para la edición de la novela, la miró. Decidió que fuera en lugar suyo. Claudia se rindió por su persistencia y aceptó reemplazarla.
En la entrevista, ante el interrogante de que no se diera a conocer nunca, la chica se excusó admitiendo una timidez no resuelta. Sobrevino una invitación radiofónica y luego una televisiva.
Vivian – Isolda la dirigía progresivamente en forma total. Qué decir, cómo opinar, cómo vestirse. La joven llegó a adquirir la personalidad de “la escritora misteriosa”.
Cambió sus conceptos intrínsecos. De ser una creyente pasó al ateísmo, su piedad acostumbrada por una crueldad definitivamente arbitraria. El común alboroto de sus papeles y notas se convirtió en orden exquisito, la mirada altanera tomó la languidez de las gacelas en pena.

Transfiguró su apariencia. Ya no más displicencia en el vestir, ahora la sobriedad de los trajecitos con blusas bordadas y lazos conformaban su nuevo vestuario.
Claudia pasó a ser Vivian, que para Vivian era Mathilde.

Unas manos colocaron la versión de siempre en el centro musical que inundaba el bungalow de Tigre.

La muchachita se miró al espejo y no se reconoció.

“Se investigan las huellas de un CD hallado y se trata de identificar el cuerpo de la mujer que yace en la bañera del departamento de Tigre”

Es el portal de los diarios de hoy.

2009-10-13T12:11:00.000-07:00

Hoy es martes 13 de octubre, ha pasado el 12 y yo he recordado el día 11, porque es el que tengo en cuenta para recordarles a mis nietos el por qué. Y para ello cuento con otros como yo para revisionar esa historieta de Astolfi y unos cuantos más.

Cuento con escritores, profesores, padres, abuelos, que no se han quedado con los relatos pseudo bíblicos del mayor genocidio que ocurrió, allá por el 1400, cuando los piratas de entonces y de siempre, arribaron a la benemérica "Indias".

Más textos sobre el último día de los pueblos originarios
El Inca vive

Ella lo atendió como lo hacía con todos. Con la mirada a los ojos del otro, fuerte, blanda, comprensiva a la vez. Estaba acostumbrada a la tez morena, al olor de la leña o el carbón que salía de las ropas inimaginablemente limpias y planchadas, a su trato amable y el de los que venían a la consulta. Siempre primaba el buen gesto, porque ella siempre se adelantaba con una sonrisa.
Yo lo había detectado un día, sentado en un pilar, mirándose las manos, las zapatillas que pedían otras y con esa tristeza en los ojos brillantes que dan la pobreza y el hambre.
Poco fue lo que pude saber del encuentro, por ética, pero sí que quería estudiar. Supongo que contaría alrededor de 18 años, indocumentado y vivía no en el barrio, ni en la villa. Él estaba detrás, en la quema, sobre las ratas, donde las casillas no tienen número.
¿Cuánto podía esa mujer joven, con el beneficio de haber estudiado, hablarle de Freud, Lacan, del psicoanálisis, que sé que emplea como las condiciones lo requieren.
Me quedé en el prólogo que me refirió de la consulta, porque con ella y su conducta no hay acceso, justamente por principios. Mas en mi versión, imaginé su desolación. La de ella por no responder con las soluciones necesarias y la de él o los demás que los desespera por llegar a algún lugar, mientras la vida pasa al lado de ellos, con, “negro de mierda”,” ¿ por qué no trabajan”? ¿A qué vienen? ¿Por qué no se quedaron en su provincia, en su país?
Y entonces como suelo recordar a menudo, pensé en mis abuelos catalanes ricos, que vinieron porque no acordaban con la política española y en los otros, italianos, que desembarcados igual que ellos en tiempos de guerra, sabían de comer cucarachas o nada.
¡Cómo cambió la mirada hacia los inmigrantes de otras épocas con respecto de los de ahora! ¡Cuánta exigencia! ¡Cuánta indiferencia! ¡Qué discriminación incomprensible!

Tomé las palabras del escritor y sociólogo Mario Margulis “…si yo me permito ver al otro ( y el medio social lo hace posible), si cultivo una manera de relacionarme con el mundo que me permite ver al otro y reconocer al otro en su variedad, en su diversidad, en su diferencia conmigo, con mi medio, con mis costumbres, con mis pensamientos y estoy abierto a reconocerlo ( no lo menosprecio, no lo simplifico, no lo reduzco ) y lo acepto como diferente pero con iguales derechos; no lo reconozco benévolamente, condescendientemente, sino que lo reconozco como un semejante con igual dignidad que la mía, y aspiro a una sociedad donde esas diferencias se puedan desarrollar y legitimar, en ese caso, contribuyo a generar las posibilidades para un propio desarrollo”.

Retorné al joven y no me animé a preguntar por él, ya que la consulta es confidencial e imaginé los ojos profundos, lustrosos, el hablar, los modales delicados y reverentes venidos del Inca y tuve vergüenza.

http://cruzagramas.com.ar/2009/10/once

La Tecl@ Eñe: El Estado y sus relatos/ Todo lo que pidas/Sebastián Olaso

2009-09-09T12:14:00.000-07:00

http://lateclaene.blogspot.com/2009/09/el-estado-y-sus-relatos-todo-lo-que.html

Tan perfecta la visión, el recuerdo, las actitudes, hasta lo que pareciera implícito y no lo es. Un gusto leer lo que está escrito como una desea y piensa.
rebueno el texto. Gracias. Sonia

EL VENTANAL

2009-08-28T20:08:00.000-07:00

El día transcurrió en ires y venires. Llegó la noche y ésta se transformó en figuras deformadas en contorno y contenido. Circulares, ovoideas, estrictamente rectangulares. La disociación aparecía en el contenido. Las sombras y los miedos la inundaban hasta sumergirla en la desesperación. Su cuerpo sufría transformaciones diametralmente opuestas. Pasaba del paroxismo al estasis. No había lugar de él que le perteneciera. Sentía que dejaba de ser. Persona. Humana. No era locura. Eran la piel y los huesos que la llamaban, pedían, urgían.
Hubo paz. ¿por qué perdería su dominio? Tenía miedo. Definitivamente, era miedo. La invadía a punto de creer llegado el fin. Al fin, le temía. No concebía el fin, no lo aceptaba y esa no aceptación la consumía.
La mujer, repetidamente pasaba las noches atrapada a la espera del fin que la reconciliara con sus miedos eternos como el tiempo. Y, cada noche, cada día , …una más… uno menos.
El ventanal hacia el jardín, se abrió de golpe. Refregó sus ojos. Los primeros rayos del sol la cegaron. Se había dormido profundamente. Hacían días que no había reemplazo. Se higienizó rápido. Recordó que debía darle la medicina al pequeño internado de la cama 9.
Comenzó el día de tantos como quería transitar los suyos. Sin miedo.

2009-07-22T14:57:00.000-07:00

En este blog tengo escrito un cuento simple, sencillo, más bien, vulgar, en donde relato las peripecias de una mujer ante su actor preferido, producto de sus ensoñaciones.

Encuentro luego, en el blog de un escritor, de ésos que se leen para gozo y beneficio y me causa una satisfacción enorme por la calidad del artículo y porque colma lass expectativas de la tontuela de "mi cuento".

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"Los hombres han de tener paciencia para salir de este mundo,,,
tanto como para entrar en él: todo es estar maduros. ”..
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William Shakespeare escribió íntimamente convencido de que debía poner cartas arriba todas las crudas pasiones humanas. Era alérgico a todos aquellos antígenos que no tuvieran que ver con las relaciones de los personajes, con los conflictos en carne viva.
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Nuestro querido Alfredo Alcón va en ese camino. Tal vez, nos quiera poner en alerta con un Rey Lear que nos muestra la multiplicidad del ser, de cómo los seres humanos se desdoblan y sus situaciones vividas (y buscadas) modifican su comportamiento..
De toda la obra de Shakespeare, Lear es el personaje más complicado y el que contiene los elementos más densos acerca de la condición humana. El más sibilino y contradictorio de todos. Nadie pudo aún decir cuál es la propiedad esencial de su talante. Es casi inclasificable. Si nos fijamos de cerca, el Rey Lear puede expresar una reflexión sobre la vanidad, sobre el poder, sobre la codicia, sobre la lealtad, sobre la piedad, sobre la vejez, etc. Sin embargo hay una ponderación sobre cada una de ellas y sobre todas a la vez. Es un personaje con un sino plural. .
Y éste es el desafío más grande que tendrá Alfredo Alcón sobre la escena: resolver en un mismo escenario la diversidad de sentimientos y turbulencias de los seres, que a medida que avanza la obra, van surgiendo como desde la profundidad de una caja china para enturbiar el raciocinio. .
La genialidad de Shakespeare es haberse parado en un punto equidistante, pero a su vez unificador, de todas las pasiones del hombre..
¿De qué trata la obra? No lo sabemos. .
La humanidad se ha mirado a sí misma infinidad de veces y aún no sabe de qué materia está hecha ella misma..
Quizá Alcón también esté a la búsqueda de esa alegoría..
No es cosa menor ayudarlo.
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En su texto original de 1623, “El Rey Lear” empieza como un cuento de hadas y termina como una desesperada tragedia donde se enfrentan la inocencia y el crimen, el amor y el odio, la riqueza y el despojo..
El anciano rey de Bretaña quiere retirarse y dejar la dirección del reino para poder vivir tranquilo sus últimos días. Para ello decide repartir sus posesiones entre sus hijas y ponerlas a prueba, en la medida en que cada una de ellas le demuestre su afecto y le exprese cuánto lo ama..
Las dos mayores se deshacen en ostentosas demostraciones de falsa retórica y le dicen al padre lo que éste quiere oír, no lo que ellas sienten. Cordelia, llena de sentimientos nobles, abrumada por tanta hipócrita elocuencia, responde austeramente, dice: “Amo a mi padre según el deber, ni más ni menos. No tengo más nada que decir”. Entonces Lear, creyendo que su discurso es pobre, en un arrebato de furia, la deshereda diciendo “nada es igual a nada”, y la entrega como su esposa, sin dote, al rey de Francia, para no desear verla nunca más. Y divide el reino entre sus dos hijas mayores, Goneril y Regan, con la condición que, en adelante, le brinden hogar y escolta (cosa que ellas nunca cumplen). .
El conde de Kent, que ha presenciado la escena, intercede por Cordelia a la que cree injustamente tratada por su padre. Pero esta acción le costará el destierro a Kent. .
El Rey Lear en vez de entregar el poder a los mejores, lo entrega a quienes lo adulan y le prometen fidelidad. Su contradictoria actitud de no ofrecer a su hija menor lo mismo que a las otras, viéndose así determinado por lo personal-pasional, lo lleva a la cultura medieval y no a la llegada niveladora del dinero capitalista. Su pasado pleno de injusticias le impide ser magnánimo. .
Goneril hospeda a su padre pero decide quitarlo de en medio despidiendo a los 50 hombres del propio rey y ordenando a su servicio que lo traten como estorbo.
Sintiéndose desestimado, Lear va en busca de su segunda hija Regan y el esposo de ella por quienes es igualmente maltratado. Entonces es obligado a vagar sin techo en medio de una tormenta, con la única compañía de su bufón y la del fiel conde de Kent, mientras va creciendo en él la locura por haber perdido el amor de sus hijas. .
Cuando el rey abdica y se retira es despojado por sus hijas mayores. Allí se despiertan todas las ambiciones políticas. Entonces Lear se enfrenta con la crudeza de todo aquello que es capaz de ocultar el elogio interesado: la mentira, la falsedad, la traición. .
Aparece la locura, como resultado de la alteración de la lógica humana, mientras la tormenta acelera el estado de conciencia de Lear, convulsiona su mente, porque se siente vocero portador de los fenómenos naturales. Sin embargo, no es la naturaleza, sino los propios hombres los que engendran la crueldad, la estupidez y el absurdo de la condición humana..
Otro vasallo, el consejero del reino Gloucester, a su vez vive un drama simétrico al de Lear, ya que su hijo no legítimo Edmond, lo convence con patrañas que destierre a Edgar, su hijo reconocido legalmente. Entonces éste se convierte en un mendigo ermitaño y termina encontrándose en una choza del desierto con Lear, el bufón y el duque de Kent. .
Estalla la guerra civil con su inexorable secuencia trágica y sin posibilidad de detenerla. .
Gloucester parte en busca de Lear para pedirle que se reúna con el rey de Francia. A la vuelta es sometido a un interrogatorio por Regan, su esposo Cornwall y, furiosos le arrancan los ojos. .
El simbolismo de la ceguera: se puede ver el mundo sin verlo. Pero sin ojos se puede ver la marcha del mundo.
Uno dice: “¡Qué mundo! Un loco conduciendo a un ciego”.
Lear: “No puedes ver nuestro camino”.
Gloucester: “No sigo camino alguno. No necesito de ojos, tropecé cuando veía”
Lear: “Los humanos somos moscas, pero los dioses nos cortan las alas”..
Un sirviente defiende a Gloucester y mata a Cornwall, dejando viuda a Regan, quien luego intentará ganarse para sí a Edmond. .
Se desatan las intrigas y las peleas salvajes entre todo el reino y mientras esto ocurre un soldado comunica que Goneril había envenenado a su propia hermana Regan, y luego se había dado muerte ella misma. .
Cordelia, quien manifiesta un amor capaz de redimir el mal por el bien, vuelve con un ejército francés para rescatar a su padre, pero es ahorcada por orden de Edmond, quien a su vez es muerto por Edgar.
El mal no se destruye a sí mismo..
El bufón, leal, acompaña a Lear hasta sus últimos momentos, pero lo incrimina constantemente. Le dice: “¡Cuánto te pareces a tus hijas malas! ¡Ellas me azotan por decir la verdad, y tú me quieres azotar porque miento! Y a veces me azotan porque guardo silencio. No me gusta nada ser bufón, pero menos me gustaría estar en tu lugar. Mordisqueaste el sentido común por ambos lados y no dejaste nada en el medio”. .
El bufón no padece de las presiones de la ambición o la venganza. Asume la libertad de decir lo que quiere. Le señala a Lear la insensatez de su repudio a Cordelia. .
Ese bufón que aparece y desaparece sin que se sepa bien por qué, es uno de los personajes más enigmáticos. No tiene como Sancho Panza rusticidad en las manos, ni pretende gobernar reinos imaginarios, sólo se limita a hablar. Como Sócrates. Como el coro griego. Le dice: “Eres un falso juez”..
Tal vez, el bufón sea la conciencia crítica del propio Lear, que intenta bajar del pedestal para comenzar un reencuentro consigo mismo..
El rey sin trono y miserable, dice: “Cubre con oro el crimen y la palabra de la justicia se romperá. Ponte harapos y la atravesarás con una escasa navaja”. .
Lear, tardíamente, intenta revertir el uso de la palabra retórica como mecanismo desvirtuador de la realidad. Conoce en su pasado la corrupción del lenguaje, convertido por el poder en un instrumento de astucia y persuasión falaz, más que en un vehículo de verdad. Los perversos de Shakespeare no sólo hacen mal, sino que se valen de un convincente talento retórico que intenta crear un mundo de sospechas, conspiración y espionaje..
Lear se arrepiente. Crece en él el enigma de la lucidez final: “No existen pecadores. Yo los absolveré a todos”. .
En efecto, el que observa, se lleva la impresión de que en un mundo miserable, no puede haber pecados menores. Y donde TODO es pecado, el pecado no existe. .
Lear lleva en sus brazos el cadáver de Cordelia y, ante todos, llora por sus penas, se arrepiente. Azotado por la locura y el dolor, finalmente atraviesa las arenas sombrías del destierro hacia su reparadora muerte..
“Quítame las botas… Desabróchame aquí…”
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Juan Disante
Argentina
Invierno / 2009
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"El rey Lear" se estrena el 18 de Julio en el Nuevo Teatro Apolo, dirigida por Rubén Szuchmacher y con el siguiente elenco: Alfredo Alcón, María Zambelli, Joaquín Furriel, Juan Gil Navarro, Roberto Carnaghi.
Estreno: 18 de julio en el Nuevo Teatro Apolo. Av. Corrientes 1372, Buenos Aires, Argentina.

NADA

2009-07-07T16:10:00.000-07:00

El universo cae
sobre las mortajas pálidas
nunca ruborosas.
La felicidad efímera
escapa de las manos
vueltas ya temblorosas.
Nada luce con la brillantez mentirosa
de otrora.
Mariposas, libélulas
gusanos perversos
sobreviven.
Sólo yo espero el final triste.

“No creo que la muerte mejore las personas”
J.L.Borges

GOLPE A GOLPE

2009-06-30T15:46:00.000-07:00

Sofía, medio baja, medio gorda, medio linda, trabajaba en un taller de costura. No tenía más estudios que los primarios. En su hogar no habían habido otras posibilidades. Su papá, día a día en una fábrica de automóviles y la mamá cuidaba chicos y a los inconvenientes se sumaba que vivía lejos de la escuela.
De grandes sueños, ideales, priorizaba hacer el secundario y casi una utopia, estudiar veterinaria. Apasionada por los animales, cualquier nota que encontraba en un diario o revista, la acompañaba hasta la cama.
Asesorados por el primo Horacio se mudaron de barrio, más cerca de la fábrica de automóviles.
La nueva casa era confortable. El alquiler algo caro. Sólo faltaba pintura. Se encargaron de hermosearla.
El día de la mudanza fue una fiesta ubicar los muebles, vajilla y ropas. La embargó de ensueños el observar los tilos de la vereda y las enredaderas perfumadas de las casas vecinas. Sofía presintió que ésta era la puerta abierta a sus sueños.
Al mes de la mudanza, cuando la noche se bañaba de calidez y perfumes, golpes pequeños y contínuos sonaron en la pared del baño. Prestó atención hasta que callaron.
Los golpes se repitieron la noche siguiente. Por la mañana, al salir para el taller, un joven la miraba desde la puerta vecina. La inquietó. Reconoció de inmediato que era lindo.
Los golpes esa noche retornaron y al día siguiente, el muchacho le sonrió. Ella se ruborizó y esbozó una sonrisa.
Todas las noches y las mañanas se repetían los golpes y las sonrisas. Y fueron habituales.
Sofía le confesó a Estela, su compañera del taller lo de los golpes y las sonrisas y ésta no pudo más que opinar que seguramente el muchacho estaba interesado en ella.
Una mañana él se presentó como Esteban y la acompañó al colectivo. De ahí en más, un noviazgo y proyectos de matrimonio.
Sofía pensaba en una boda en la mayor sencillez. Esteban le propuso una fiesta importante, le mostró un chalet que había señado para ellos y le habló del viaje que harían luego de casados. La instó a que eligiera el lugar que prefiriera.
A Sofía se le cumplían los sueños. Esteban estaba dispuesto a agradarla en todo y cumplir con todos sus deseos.
Se hizo el casamiento, viajaron a Mar del Plata y en un atardecer en que la costa estaba espléndida como nunca, sentada en la arena recordó los golpes en la pared del baño.. Le contó cuánto fantaseó, con la seguridad de su interés por ella, de cómo le sonrió aquella inolvidable mañana y su aceptación de inmediato.
Él con una carcajada la abrazó con ternura – Sofía, me costó un mes encontrar el dinero que mi abuelo dejó para mí en las paredes que daban a tu baño. ¿Tuve suerte, no? Los encontré a los dos, al dinero y a vos

NEGRITUD

2009-06-13T16:55:00.000-07:00

Noche cerrada y en el mundo el miedo que de a poco se apoderaba de él y se instalaba como el océano por las noches en las playas de Sudáfrica .
Sus párpados, bultos de carne rojinegra nunca descansaban. Debía velar por Paty, Gracy y Rose. Las tres mujeres de su vida.
En el silencio nocturno, en quietud, con los mosquitos y los escarabajos que jugaban a vivir, él debía cuidarlas de los mínimos ruidos. Del silencio.
De día, el verdor de los árboles en lugar de brindarle su policromía sólo lo cubrían en oquedad intrincada y lo llenaban de temor. Nel trataba de no padecerlo.
Pero era en las noches en las que en ese profundo silencio podrían surgir los ataques, los golpes, insultos, vejaciones, la destrucción y la muerte en la más tenebrosa intrusión de la vida humana. Hasta estos momentos habían salvado el pellejo. ¿Cuándo sería el fin? Se preguntaba Nel
En seguida del oprobioso trabajo del día, Paty regresaba de servir a los señores y hacían los cuatro una cena frugal, se acostaban las niñas y Nel, sentado en la veranda de la vivienda precaria, monologaba.
Eran diálogos con su yo, inmerso en disquisiciones acerca del por qué. No eran quejas. Nel argumentaba, buscaba respuestas ¿Por qué? ¿por qué era negro? ¿por qué el mal trato? ¡Por qué el mal trato! Si los negros eran tantos ¿por qué y cómo no salían de la sumisión de los otros pocos?
Al tiempo ya no hablaba en soledad, comenzó a trasmitir sus preguntas, sus palabras. Primero en su hogar, más tarde a sus pares y luego a toda la negritud que lo escuchaba. Sus términos exactos, dignos de “Madiba”, “Makulu” (abuelo), es decir Nelson Mandela, pululaban como reguero entre los negros y cada vez tomaba más fuerza, cuerpo y coraje. Sentía las palabras de Mandela, su héroe, “…Durante toda mi vida me he dedicado a la lucha del pueblo africano…”
Al mismo tiempo el poderoso hombre blanco del lugar, lo divisó, lo marcó y fue pronto objeto de más castigos.
Él no bajaba jamás su cabeza apolínea. Sus respuestas puntuales de certera rapidez causaban al vil, irritación y furor.
Los blancos no perdonaban a un negro contestatario.
Padeció cada día más hasta llegar a la reclusión de por vida, por una acusación banal e injusta. En la prisión, como Madiba, siguió atesorando seguidores de ojos dolidos de pena y muerte, a la espera de la nada.
Supe de él en forma casual tras un accidente del avión en que volvía a mi ciudad y allí en Sudáfrica, por medio de amigos me contacté en la cárcel de Rivonia.
Pocas palabras salieron de la boca del hombre. Se acercó a saludarme con correccón, sin servilismo. Mas bien lo hizo con arrogancia propia del orgullo negro.
Ya en mi ciudad, me enteré que el apartheid en Sudáfrica, había sido vencido en las elecciones. Nel, hombres, mujeres, niños, ya electo Mandela que había ganado con el 80% de los votos, aquellos encarcelados sin ley protectora, mal alimentados, en estado límite de indigencia, volvieron a sus hogares.
En una de esas tardes, pasados los años, con cierta paz, Gracy y Rose de novios y Paty que no lo esperó y con nueva pareja, Nel elucubraba. Había perdido su amor, el aleteo de sus pestañas que no se distinguían ni siquiera de día, tan negras ellas, que lo acariciaban con calor. Se encontraba despojado de su calor ardiente, igual de fuerte como el sol que inflamaba sobre su espalda en cada hachazo al cortar leña. No podía olvidar el susurro de su voz pastosa, que en días sublimes saboreó como dulce para un niño.
Hacía calor. Salió hacia el mar en busca de recuerdos y lo vio, al causante de sus penurias, al que se había ensañado con él tantos años, al poderoso hombre blanco.
Todas las tardes volvía a la playa, acercándose más y más al verdugo. Ese fantasma real, ahora con su muy blanco, otrora amarillo y él con sus motas también encanecidas. Lo observaba. Sentado de espaldas frente al inconmensurable Índico, disfrutaba del azul celeste, dorándose al sol. Nel colocaba sus manos detrás de su espalda aún no vencida y dilucidaba ¿ pongo mis manos alrededor de su cuello y doy fin a mi tortura? ¿ acabo con este despreciable que todavía goza de la vida?
La tarde africana era rigurosa. Entre su verdugo y él la voz de Mandela se hizo oír, llegada de no supo dónde “…Mi lucha es la lucha por la armonía e igualdad entre blancos y negros. Vivo para realizarlo…”
Nel volvió en paz a besar sus hijas. En paz para siempre.

¡ UF! ¡TANTO CANSANCIO !

2009-06-13T10:32:00.000-07:00

Tenía tanto cansancio y era tan joven!
La escuela primaria había sido un fastidio. Levantarse temprano todos los días, las maestras, los deberes, los recreos que le quedaban cortos. Más tarde el secundario, con mamá y papá con sus recomendaciones de madrugar para no llegar tarde, los profesores que no le gustó ni uno.
Descubrió que el Comercial y los números no eran lo suyo y menos el trabajo de oficina que consiguió, así como su jefe.
Estaba harta.
Tuvo una o dos conversaciones con sus padres que la alentaban siempre y para ella eran presiones soslayadas.
Conoció a Diego y creyó, creyó que la relación la salvaría de la rutina que la agobiaba desde el Jardín de Infantes.
Y se casó. Con Diego. Y siguió con su descontento, su fastidio, hasta que nació su bebé. Su bebé del que le molestaba su llanto, los cambios de pañales, las noches sin dormir.
¡Tenía tanto cansancio!!
La noche que descubrió sentada en la cocina, mirando la mamadera que preparaba para Damián, hermoso príncipito de labios gordezuelos, descubrió que había pasado su primera juventud con quejas interminables.
Se sentó y lloró, lloró deseando volver al Jardín de Infantes. Y no pudo.

2009-06-11T12:29:00.000-07:00

Vuelvo a mi blog, mientras me repongo de un accidente medianamente importante, que tuvimos de vuelta de Córdoba tras el V Encuentro en Bialet Massé.

Les agradezco, amigas y amigos todo el afecto que recibimos María Luisa y yo, debido a ello.

INOLVIDABLE

Nos encontramos para ir al teatro. Tenía las entradas desde cuando al pasar por la puerta del San Martín, Alcón, desde un póster me miraba fijamente y como de costumbre, ante él, quedé en éxtasis profundo.
El día del estreno, ése era el día fijado, llegamos con el tiempo justo.
¡Qué puedo decir de la velada!
Alcón desde el escenario me miraba. Sentí sus ojos clavados en los míos. En un momento me abrazó, susurró a mi oído” me zambullo en tus ojos café suave y ardo en el fuego de tu mirada…” y yo impávida escuchaba absorbiendo los versos de Salvador Verzzi.
Cuando me besó apreté las pestañas, las acomodé perfectamente, cosa de no perder ni un centésimo del vibrar de sus ojos y también los labios para que la magia no escapara.
Yo, solamente yo fui la elegida. ¡ Lo había soñado tantas veces!
Después del beso no pensé más. No supe de qué trató la obra, tampoco presté atención en si había otros actores en escena. Cuando Alfredo actúa, su entorno no existe para mí. Mil aplausos interrumpieron el hechizo que me envolvía y en ese instante, Lidia me tomó del brazo aún sin levantarnos del asiento de la primera fila y me espetó - ¿Viste cómo se lo ve de viejo?
Me enojó. Airada le solté – ¡ a él no se le notan los años!. Apartir de ahí entré en el silencio de los cementerios.
Me dije que con Lidia no saldría más. Era pura envidia. A ella no la había besado Alfredo por eso destilaba veneno.
Sugirió un café en la esquina, en Paraná y Corrientes y acepté para tomar una aspirina. Esta Lidia había arruinado mi velada.
Nos acomodamos en la mesa que quedaba libre, cerca de la escalera que baja a los baños.. Un té para ella y un cortado para mí, cara de perro enojado.
Ella oteaba la confitería..
- Gloria, cuchicheó, en la mesa de al lado está la Duffou, a ella no se le pasan los años.¡Qué bien está, tan fina!
- ¿ No?¿creés que sólo a nosotras se nos pasa la vida? Está grande.
- Gloria, cerca de la puerta, al lado de la ventana está Bettiana Blum, toda de negro.¡Qué elegante! ¡Qué linda!
- Bah! puro arreglo, muy producida. Pensé qué Cholula era Lidia. Para sacarla de ese enamoramiento de la farándula le pedí me acompañara al baño.
Bajamos la escalera con lentitud, porque suelo pisar mal, no sé por qué no levanto los pies correctamente. La seguí detrás y ella continuaba su cantilena de la hermosura de la Blum.
En el penúltimo escalón perdí el pie. Quedé en el piso como una tortuga.. Oí a Lidia que decía - ¿me ayuda por favor?, sola no puedo.
Dos brazos fuertes me levantaron y una vos intensa decía…no te rindas… (¿Benedetti? al tiempo que dos ojos espléndidos, faroles en la noche se hundían en los míos y - ¿se lastimó? ¿le duele algo?
Me deshice en añicos. Alfredo, Alfredo Alcón recogió del suelo mis pedazos, mi arrobamiento y mi pudor.
-

2009-05-01T12:41:00.000-07:00

PARA MAPUYEN

Este texto que escribo, es para vos, amiga Mapuyen. Evidentemente tenemos la misma admiración por semejante Hombre

Cuando de pronto viene a nuestras manos, libros leídos en otras épocas y advierte la grandeza del escritor, poeta, pensador que fue Raúl Scalabrini Ortiz, no queda más que el silencio.
Ante un patriota con banderas enalzadas hacia la dignidad del hombre, es bien cierto que hace falta un minuto de silencio por su prematura pérdida y por su pensamiento lúcido.

El siguiente aviso fue puesto por el insigne hombre en el diario La Prensa, cuando por razones propias a su pensamiento riguroso ante la justicia, había quedado sin trabajo.

“'Caballero argentino, casado de 44 años, con amplias relaciones, estudios universitarios, técnicos, una vasta cultura general, científica, literaria y filosófico, con experiencia general y profunda de nuestro ambiente económico y político, ex redactor de los principales diarios, autor de varios libros premiados y de investigaciones, aceptaría dirección, administración o consulta de empresa argentina, en planta o en proyecto, en los órdenes de la industria, comercial o agrario. Dirigirse a Raúl Scalabrini Ortiz, calle Vergara 355- Vicente López”.

Los datos del aviso eran correctos. Estudios Terciarios: agrimensor. Había trabajado en los principales diarios y revistas La Nación, El Diario de Láinez, Noticias Gráficas, El Mundo, El Hogar, Martín Fierro, La Gaceta del Sur.

AGRADECIMIENTO PARA EL PROTAGONISTA DE LA SOLEDAD

La base de tu historia era tu sueño
Y este choque de luces te envuelve.
Nada más que rutina y lenta muerte
es tu presencia sin tu imaginación.
Sé que los otros mundos se construyen
con la dura piedra y el tajante acero.
El tuyo es de carne y deseo del hombre,
Mundo sin nada que la nada vence.
El espíritu del hombre es el hombre
disuelto en el camino de los años.
Hoy te siento arquitecto de la vida,
forjador de un extremo de los hechos
en que el nombre de un Dios se perfecciona.
Tú te alzas como un humo de las cosas.
Como el humo imaginas en el aire.
Asciendes sin saberlo, como el humo.
Como el humo te quedas para siempre.
Tan solo aire y aroma del espíritu
te quiero, hombre sin paz que aquí te quedas
entre imágenes asido, leve y bueno,
con tu dolor perdido entre las calles.
No hice nada más que oírte y comprenderte.
De tu humilde grandeza soy su rastro.

Extraído del sitio http://www.pensamientonacional.com.ar/

2009-04-30T06:04:00.000-07:00

CURRICULUM

El cuento es muy sencillo

usted nace en su tiempo

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

y el temerario insecto

que será pisoteado

posr su zapato nuevo

usted sufre de veras

reclama por comida

y por deber ajeno

o acaso por rutina

llora limpio de culpas

benditas o malditas

hasta que llega el sueño

y lo descalifica

usted se trasfigura

ama casi hasta el colmo

logra sentirse eterno

de tanto y tanto asombro

pero las esperanzas

no llegan al otoño

y el corazón profeta

se convierte en escombros

usted por fin aprende

y usa lo aprendido

para saber que el mundo

es como un laberinto

en sus momentos claves

infierno o paraíso

amor o desamparo

y siempre siempre un lío

usted madura y busca

las señas del presente

los ritos del pasado

y hasta el futuro en cierne

quizá se ha vuelto sabio

irremediablemente

y cuando nada falta

entonces usted muere.

Mario Benedetti

En su honor dejo uno de sus poemas y una respuesta suya a una pregunta

El hombre tiene infiernos interiores ¿cuáles?

El odio. Ahí están sus hogueras

2009-04-23T09:38:00.000-07:00

JUAN MARSÉ Este barcelonés nace en 1933, apenas me lleva 4 meses el escritor, que se cría en Tarragona con sus abuelos Jaume del Domenys y Arboc fel Penedés, tan cerca de mis abuelos , de Figueres.

Yo trato de escribir, él escribe, pequeña diferencia.

Desde su "Arcimea" no ha dejado las letras ,en la forma que lo distingue.

Hoy, 23 de abril de 2009 en el Día del Libro obtiene el premio más importante de las letras españolas, ganado el año anterior por otro grande , Juan Gelman

En dinero, es importante. Creo que este galardón lo lleva bien ganado el autor de tanto genio, el de "Si te dicen que caí"...que quedó grabado en mí, ya porque es exraído del himno de la Falange ( deleznable) y por esa cualidad de estar inmersa en un mundo que lo aleja de la realidad.

..."revivió en la cenagosa profundidad del pantano de sus ojos abiertos un barrio de solares ruinosos y tronchados geranios cruzado de punta a punta por silbidos de afilador..."

Este año, se ha impuesto a elegidos como Ana María Matute y Caballero Bonald.

Desde Buenos Aires, lejana Suramérica, desde mi blog, humilde y a la vez pretencioso, como piedrecillas del fondo de un riacho, se alza mi voz para felicitar a este grande catalán de la literatura mundial.

Sonia Figueras

PREGUNTAS MOLESTAS

2009-04-20T12:13:00.000-07:00

En la pared blanca tan nívea, tan blanca, el cuadro se enseñoreaba. Diríase que comandaba el espacio. Los demás desaparecían.
El rojo fulgurante surgía de la tela que el verde pistacho no lograba aplacar y en medio de ellos el naranja de los naranjales en su mayor esplendor, iluminaba hasta la ceguera.
Debajo, las iniciales M.G. desaparecían en el fondo negro y al costado, en la pared, el título, Invasión.
Ella, absorta, no desviaba su mirada en tanto desde un ángulo de la sala el hombre no dejaba de observar las dos obras de arte, la belleza de la mujer y la pintura. Su postura contra la pared, exultante.
Todas las mañanas se repetía la escena. La bella mujer en admiración por el cuadro y el hombre en expectación constante.
Hasta la mañana en que ella no fue a la galería y el hombre empezó a indagar.
La primera vez me encaró, a mí, ¡que soy el encargado de las salas 1 y 2!, desviando su mirada recelosa e inquiriendo por los horarios de la galería.
La segunda mañana, soleada, se interesó por varias obras.
Al día siguiente hablamos de Invasión. Quiso saber si estaba a la venta y cuánto costaba.
Me molestó su pregunta porque nunca me gustó, jamás, hablar de precios. Estas obras no tienen precio. Son obras maestras.. .y menos las de mis salas.
Ayer lo maté. El maldito había encontrado en el sótano el cadáver de la mujer.
No sé por qué M.G. tuvo que bajar al sótano.

EL PORTÓN

2009-04-19T11:27:00.000-07:00

La realidad la traicionaba. Sus ensueños siempre.
Pasaba las tardes viéndolas decrecer con pausa y sometidas a la sombras que se adueñaban de ella, argumentaba cotidianamente con la posibilidad constante. No más que posibilidad. Acuciante.
Las tardes terminaban, e indefectiblemente sobrevenía la noche y “había que entrar”. ¡Cómo iba a escapar! Estaba el portón infranqueable, los Pedros, las verjas.
La tarde en que al acecho del punto exacto del cruce con la profunda sombra, intentó.
Se quitó las zapatillas. Con los pies lastimados, frágiles, desnudos, corrió por el césped. En un abrir y cerrar de ojos acometió contra el portón. Sólo faltaba treparlo. Lo tenía estudiado.
Ya estaba, un poco más, se decía, un poco más.
Los perros rasgaron con sus filos la piel indefensa hasta el despellejo. Tironeó fuerte. Se desasió y ya arriba, desde lo alto, saltó.
Agachada, escondida entre las matas, oyó cómo la buscaban con los perros. ¡Ésas voces marciales!
Corrió, voló, no tenía cuerpo, no tenía alma, no tenía dolor.
¿Adónde voy? ¡Qué lejos! ¿Dónde estoy?
Un jardín cuidado, una puerta con campanitas ¿Navidad?
Debió tener un aspecto desastroso, venida de ultratumba…y…sí, venía de ahí…
Pares de ojos la impactaron. Silencio.
Una mano tomó la suya.
- Delia ¡ estás viva!

2009-04-08T08:58:00.000-07:00

¡Cuántos, tantos años han pasado! He perdido la cuenta mas no el recuerdo.

¡Tanto para recordar!

¡Tanto para no olvidar!

Su figura, sus ojos, sus palabras, su trayectoria...

Soy del común denominador del no olvido al padre.

Pero ¿cómo dejar en el paso del tiempo sus manos acariciando las cabecitas de sus hijos o la ayuda incondicional en la escuela o su silbido al descuido, ante la adversidad.?

Llevo conmigo su temple mezcla de tierno y fuerte, vigor y blandura.

104 años cumpliría hoy y tendría la misma suavidad en su mirada.

...Uno se cree... uno se cree que jamás llegará la muerte.

Ella llegó y lo seguirá haciendo. Pero su imagen quedó y quedará por siempre en las historias y en su nombre que mientras pueda mantendré vivo.

Juan Dionisio. Juano. Nano. Bigote Estás conmigo.

FA VINT ANYS QUE DIC QUE FA VINT ANYS

QUE TINC VINT ANYS

Fa vint anys que dic que fa vint anys

que tinc vint anys

i encara tinc forca

i no tinc l ánima morta

i em sento bullir la sang.

Fa vint anys que dic que fa vint anys

que tinc vint anys

i el cor se m´embala

per un moment d´estimar

o en veure in infant plorar.

en memoria

MÚSICA EN EL OBELISCO

2009-04-08T07:13:00.000-07:00

Anochece. La hora más brillante y luminosa se impone en Buenos Aires con las voces humanas y el ruido de motores. La luna hace su aparición no entorpecida por nubes atrevidas que suelen insinuarse. Resplandecen las luces.
Llega al Obelisco, enhiesto en el mal llamado “centro”, ése, el que distingue a la reina del Plata, el que detenta esplendor y añoranza ganada por los años. Nuevos cafés, restoranes y sin la presencia ancestral del Trust Joyero..
Solo entre el gentío que va y viene, con el gesto emitido desde su timidez primaria, estrena un deshinibido ritual. Como por arte de magia, desnudo ante el mundo, ataca con la armónica cantando la libertad… …“Creo en la vida”… Pareciera que el mundo se detiene. La palabra Libertad resuena en medio del fraseo de la armónica y el rasguido de la guitarra, Le sucede un toque cantando al amor con la guitarra virtuosa blandida como trofeo y aparce una pandereta del luthier que la marca cuando entona…quién soy yo…
No mira, no escucha nada que no sea su voz. Entre el improvisado público una cámara lo filma. Él ya no se arredra. Admitió su verdadera desnudez. Los que pasan a su vera, uno, dos, hacen ahora muchedumbre de ojos y oídos absortos, conquistados por quién no saben de dónde ha venido. Los aplausos sobrevienen, el canto se agiganta, cubren los ruidos callejeros hasta acallarlos y reina el silencio.
Los dedos ágiles acarician las cuerdas, la voz templada ha logrado silenciar el vocinglerío y el porte elegante del artista cautiva a la audiencia inesperada.
Termina el concierto, mientras prosigue el deambular de las gentes. Queda el Obelisco, sin su Trust Joyero a la espera de otro personaje.
Ella, desde un lugar lo observa al descuido (¿otro más? se dice)…le atrae el músico, el hombre. Zizzaguea hasta él, sin palabras enfunda la guitarra, levanta sus ojos, y sus oídos se regalan con una alegre música, ¿vamos por un café?

2009-04-02T14:32:00.000-07:00

Juan Lopez y John WardLes tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote. El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Jorge Luis Borges

Concreto, perfecto, digno de la pluma de Borges y caro a mis sentimientos más profundos: el verso y él

31 de marzo de 2009

2009-04-02T14:18:00.000-07:00

RAÚL RICARDO ALFONSÍN

Puedo decir que se fue un hombre honesto

POR QUÉ

2009-03-27T15:29:00.000-07:00

Por qué
Me cansa el aire,
las flores que no huelen
los días sin lunas ni soles,
el silencio el ruido
las caricias y los besos
que se dan,
que no me das.
No sé por qué.
¿No sé por qué?

25 de marzo de 2009

2009-03-26T13:02:00.000-07:00

La tecnología, ciencia mayor de la actualidad en que hoy estoy inmersa, aunque trate de hacer buena letra, me cobró una factura, ante tantas osadías, y recién hoy puedo escribir.

Hermosa como siempre, alfombra más verde que nunca, moteada de rojo. Al fondo, La Rosada.
Hasta allí llegan. Esperadas con amor, con emoción.. Llegan. por el camino no indicado. – vengan por el Cabildo, dice la voz bronca, exultante, eufórica, con cariño. Suelta su juventud al aire, - por los cables, aclara, por favor hacia la derecha, insiste…y entran por la izquierda.. y la voz se rió benévola.
Son las mismas, pero cambiadas.
Los años nos cambian. Los dolores, más. Y por primera vez hablan. Leen en voz alta. Las que hacen más de 30 años fueron escuchadas y burladas.
Hoy están allí, como todos los 24 de marzo, pero sobre el escenario, a la vista, hasta oír sus respiraciones. La fuerza hecha mujer, manos alas de golondrinas, los pañuelos blancos buscan el cielo.
Abarcan el espacio y borran las edades. Son muchachas de palabras firmes, paciencia ejercida en negativas constantes, carentes de venganza por sobre la violencia.
Mujeres de ejemplo. Mujeres.
Y hay un hombre, mensajero de vigor, lucha, fibra, paz.
Entonces el ahogo se precipita en los miles de ojos contenidos que brillan y el aplauso y la embriaguez se multiplican.
Los colores, los cantos, los redoblantes, la danza, inundan la Avenida de Mayo y parece fiesta.

Y lo es. Expresarse en libertad siempre es fiesta.
Aunque en el festejo haya lágimas y se muerdan los labios.

LA CUESTIÓN

2009-03-18T17:25:00.000-07:00

El aire agradable vuela los cabellos y cada tanto saca el mechón sobre sus ojos. Parada en la puerta de la salita trata de no ser pez fuera del agua. Sus ropas, las de ellas son sencillas como las de ella, pero diferentes, algo las distingue, hay un porqué.
Adentro, en la sala de espera, las mujeres con sus chicos, todos con la idéntica mirada, hueco profundo negro a la búsqueda y encuentro de respuestas, la observan. Se incomoda. Le gustaría sentarse entre ellas, mostrarse igual, una par, una más. Y no lo es. Es distinta. Su origen de clase media, las posibilidades, los hijos, la casa confortable. Es distinta.
Vuelve la mirada a la platea de ojos carentes. Desde un triciclo la mira Emerson, con sus dos añitos y su infantil sonrisa, bolivianito hermoso, cara redonda.
Se anima, toca su cabecita lacia. La madre desconfía, hasta que sus labios emiten el esbozo de la mueca sonriente.
Se va. La vida la espera. Deja atrás otras que no puede solucionar a su antojo. A no ser…
Es la cuestión

2009-03-18T16:57:00.000-07:00

NO TENGO PARAGUAS
No tengo paraguas
Se larga la lluvia cada 5 ó 6 minutos. En realidad es llovizna. Moja mis cabellos ralos y finos, hilachas que dejó el tiempo y a poco estaré como lamida por un gato.
Espero la hora de mi cita, me cobijo bajo el alero de un departamento que insiste en alcanzar el cielo encapotado y decido quedarme.
Pasan a mi lado, un bastón que guía un par de piernas dudosas esquivando baldosas, un chico con la gorra al revés, visera atrás, ¿cosa de que no se le reconozca?. No, el modo de pertenecer, y tras ellos una mujer sobrepàsada de peso, joven. De una mano unos ojitos negros, rapado él, delantal a cuadritos, mochila con el hombre araña que me mira, zapatillas empapadas y mirada de qué me importa el mundo, yo me mojo. De la otra mano, una correa y un cuzco lanudo.
Ella monologa ¿pero qué te pasa hoy? ¿ no querés caminar? ¡perezoso! ¡estoy cansada!
Se van alejando ya. Lo mira.
El perro no contestó.

2009-03-08T15:44:00.000-07:00

LA COMISIÓN DIRECTIVA DEL CLUB DE AMIGOS DEL PATÍBULO

Lo que transcribo no es de mi autoría, pertenece a Ricardo Ragendorfer columnista del semanario "Miradas al Sur ".

El asunto se podría liquidar con la siguiente pregunta:

"Si el asesinato es un crimen, ¿por qué bárbara y estúpida inconsciencia se lo castiga con un crimen semejante?". La frase fue escrita nada menos que por El Marqués de Sade en el libro La Filosofía del tocador ( 17905). Sin embargo, su potencia conceptual no fue suficiente para resolver el aspecto teórico de la custión: 214 años después, en un país muy alejado de la Revolución Francesa, una diva local sacudiría la conciencia pública con su ya famosa máxima"El que mata debe morir".

Susana Giménez pronunció esas cinco palabras tras enterarse del homicidio de su florista personal, Gustavo Lanzavecchia, quien en el atardecer del 27 de febrero fue hallado sin vida en su casa de Lomas del Mirador, flotando en una pileta, en cuclillas, boca abajo y con una sunga como única prenda. Ello bastó para que la animadora televisiva desgranara su propia hipótesis del hecho: un asalto con epílogo fatal, en el que los presuntos malvivientes habrían acudido al domicilio de la víctima atraídos por un no menos presunto aviso clasificado. Seguidamente, fustigó con singular dureza la lucha por los derechos humanos, además de exigir cárcel para los menores.

En resumidas cuentas, la ex pareja de Carlos Monzón - para quien, por cierto no reclamó la pena capital luego de la violenta muerte de Alicia Muñiz - daba por sentado que lo ocurrido era otra manifestación del flagelo que más aterra a los argentinos : la inseguridad.

Pero la pesquisa no tardaría en derrumbar esa creencia, dado que dicho crimen fue el corolario de una desafortunada fiesta íntima convocada por el propio Lanzavecchia. Y el principal acusado, Roberto Leiva, lejos de ser un pibe chorro bajo los efectos del paco, era exactamente lo opuesto; es decir un profesional de la seguridad : hasta hace unos días trabajaba como vigilador en la agencia Vicus, una de las más afamadas del ramo. Pero aquellos detalles pasaron a segundo plano.. En cambio, quedaría instalada la idea que es factible combatir el delito con la muerte.

Semejante parecer fue rápidamente avalado por otros expertos en el tema; entre ellos, Moria Casán, Gerardo Sofovich y Guillermo Francella, quienes se expresaron en similares términos. pero sorprendería la postura del cantante Cacho Castaña quien dijo : "El pueblo no tiene armas, hay que sacar el Ejército a la calle y se termina todo". No menos virulentas fueron las palabras de Sandro, "El que diga que Susana estuvo mal, que se corte un dedo de la mano". Y con esa tónica ablacionista, el actor de Los exitosos Pells, Mike Amigorena, planteó una leve discrepancia: "Me parece que matar al que mata no es lo más acertado. Sería poner un parche. Ahora, que el que mate pierda un miembro, no estaría mal. Si roba, le cortan un dedo. Si vuelve a robar, le sacan otro. Así habría conducta. Pero para que eso se sostenga hace falta disciplina". Y siguen las adhesiones.

En tanto, la sexagenaria diva creyó oportuno formular una aclaración y, tras remarcar su condición de católica, sostuvo: "No quiero la pena de muerte. Para mí, el que mata tiene que morir, pero eso no es la pena de muerte".

¿Qué habrá querido decir? ¿Acaso que los homicidas tengan un fallecimiento natural? ¿O tal vez se haya referido a otra variante de muerte que no necesariamente implique una condena suscripta por un juez? Pero Susana dejó ese misterio picando, y añadió "Hay mucha gente que piensa como yo".

En ello quizás tenga razón. Ya se sabe que en Argentina la muerte extrajudicial - además de tener toda clase de paridarios - cuenta con una vasta tradición.

Más allá de los 30 mil desaparecidos durante la dictadura, las 2.500 personas asesinadas entre 1983 y 2009 en caso de gatillo fácil son una muestra palmaria de ello. Y que tal cosecha no es fruto de una ominosa suma de errores o malentendidos sino el resultado de una verdadera limpieza social.

... este es un fragmento, como expresé, del artículo mencionado y me cabe también agregar una síntesis de la opinión del Fiscal de la Unidad de Asistencia para DD.HH. Félix Croux, en el mismo semanario:

..."estupideces de los derechos humanos"....¿Cuál será, entonces la sensatez que propone( la diva que cree en los dinosaurios vivos), ¿investigar apretando? Todos los que descalifican los derechos humanos no nos aclaran cuál es su propuesta, no nos participan de la profundidad de su degradación moral. Definen su doctrina por la negativa, vagamente y con desdén:" no nos vengan con eso de los derechos humanos". ASESINAR EN CONTRA DEL ASESINATO. TORTURA EN NOMBRE DE LA VIDA Y LA LIBERTAD.

Hay en la Argentina centenares de miles de indignadas víctimas de la violencia más atroz, víctimas del poder de la mayoría, con tanto o más derecho a estallar que la diva: Las Abuelas y Las Madres de Plaza de Mayo, Las Madres del Dolor y de los chicos de Malvinas; los Hijos de los Desaparecidos y asesinados. Sin cámaras ni movileros complacientes, saben que ninguna palabra es inocente y siempre hay alguien dispuesto a pedirles cuentas por lo que no han dicho. Ellos piden justicia; la diva pide sangre"...

Yo tengo poquísimo que agregar a palabras tan perfectamente expresadas.

Sólo sé que debe ser terrible asesinar como el asesino, ser igual que el torturador, emparejarse con el abusador.

Les dejo a ellos las palabras precisas.

MULTITUD ORGANIZADA

2009-02-03T17:38:00.000-08:00

Son muchas, son miles, millones, billones. En un grupo de miles hay una sola mamá que vive como una verdadera reina para seguir engendrando, y resurgen otras mamás y así en el tiempo y sucesivamente. ¡Son tan organizadas, tan perfectas, tan feministas, tan femeninas! Están en todos lados. Se comunican y trasladan por el mundo entero. Conforman una institución universal. Saben de pasadizos secretos, de subterráneos inimaginables, conocen de construcción, de alimentación, proveeduría, y por supuesto al dedillo, de ecología ambiental, pues distinguen perfectamente la basura de la que no lo es.
También son expertas en la defensa, el ataque y al tanto del cuidado de las otras. En un orden exacto cada componente de su grupo, tiene su misión a cumplir.
Queda claro que con excelencia nos han superado y rodeado con su sabiduría científica ya que conocen tanto la materia Química.
Dan envidia y admiración. ¿Cómo sería parecernos a ellas? ¿Constituiríamos un nuevo planeta muy bien establecido, feminista y femenina a ultranza como ellas, con pocas madres y cantidad exuberante de hijos? Deberíamos implementar un sistema de educación casi rígido.
Por supuesto con una pléyade de mujeres más activas, mucho más, y prolíficas extremadamente.
Sería oportuno para ello estudiar el sistema con dedicación para llevarlo a la práctica. Podría dar resultado.
Yo no me prendo en el intento.
En este momento las cazadoras, (¿las nombré?), se comunican con las del nivel de abajo y están dejando sin una hoja a mi hermoso tilo, llevándoselas una por una.

2009-01-30T19:22:00.000-08:00

SILENCIO

Las palabras no existen, no fluyen. Se han ido cada una de sus letras. Ni siquiera demuestran que una vez han sido. El vacío se apodera del intento, los sentidos se nublan, la mente se oscurece, no piensa.
Entonces aparece el enemigo, el papel en blanco y la impotencia acarrea estasis, tal cual cuando la sangre se detiene y el corazón no late.
Apenas aparece un mínimo esbozo de querer, pero la lucha se instala y gana el mutismo total.
Favorecido vence el silencio y el papel queda sin mácula.
Estado que me han contado sucede algunas veces y a algunos seres.

2009-01-28T09:46:00.000-08:00

Carta a Juan Francisco

Carta a un niño amado
¿Cómo agradecerte nieto querido tu delicadeza de alcanzarme un desayuno, cuando me quedé dormida tras una noche de insomnio de los dos?
Hubieron dos hombres en mi vida que lo hicieron mientras estuve junto a ellos, mi padre y mi esposo. Y ahora aparecen tus manos con una bandeja y llega a mi corazón el tuyo.
Gracias nieto, gracias por la ayuda que me das y tus recomendaciones.
Voy a hacerte caso.
Gracias Juano.
Tu abu

2009-01-28T08:48:00.000-08:00

CÍRCULOS NEGROS
¿Qué hubiera pasado si esa noche la luna, moneda gigante argenteada no se transformaba en tormenta, con círculos negros en giros diablescos?
Quizás a la pobre Delfi no le aconteciera una noche interminable, indeleble infierno, si es que lo hay.
Pudo ocurrir que la Delfi se estrenara el vestidito azul que tanto le costara conseguir a fuerza de mandados para la Gran Señora, que adornara su cuello con las perlas, baratijas de la niña Mimí y se calzara con zapatos, los tan viejos pero tan lustrados que así quedaron, dale que dale
Mas la luna se fue y la tormenta arreció y ella se quedó sin su cita con el chico del almacén, el de los ojos verdes.
Desde el ventanuco de su pieza vio caer las primeras gotas al son de una ranchera y las acompañó con tristeza y sus dedos tamborileando contra el vidrio. Después sonaron cada vez más cerca como el casco de un caballo y la Delfi empezó a tener miedo. En la casa no quedaba nadie. La Señora y la Niña estaban en la Capital de veraneo.
Oyó pasos crujierntes que bajaban a su cuarto. Cada escalón que sonaba la sobrecogía más y más.
La puerta se abrió. Desde el vano, la cara del Niño sonreía maliciosamente.
¿Por qué la luna no se quedó de vigilia esa noche?

2009-01-16T07:05:00.000-08:00

EL CRIMEN DE LA GUERRA

Alberdi dice en su libro El Crimen de la Guerra, que ésta es el derecho al homicidio, al robo, al incendio, la devastación, las violaciones y si no es esto, no es guerra, y por tal la guerra es un crimen y el crimen es sancionado por todas las naciones del mundo. Pero la guerra a estos crímenes la ley los legitimizan y convierten en actos honestos, es decir, le da derecho al crimen..
Esto viene desde el principio del mundo. Creo que el primer hombre habrá fabricado su garrote para matar a otro hombre.
También dice Alberdi que “ de la guerra nace el gobierno de la espada, el gobierno militar, el gobierno del ejército que es el de la fuerza que sustituye a la justicia y autoridad”.

“No pudiendo hacer lo que es justo sea fuerte, se ha hecho que lo que es fuerte sea justo!
Pascal

Y yo agrego que a esta altura de la civilización en decadencia, (Roma cayó), cuando se olvida el derecho, éste naufraga. Grandes pensadores han querido probar que la guerra no es un crimen, que es un derecho, si no, reveamos las cruzadas, los genocidios el indoamericano, el nazi, armenio, que avasallaron a pueblos en su conquista. O si no el nuestro acaecido hace tan poco acá en Argentina, a manos de los militares.
Detrás de las guerras siempre hay una cabeza pensante que se beneficia con ella, aunque sean algunas justificadas en pro de la defensa .
Las guerras de cualquier manera son barbarie. Hoy asistimos a una guerra económica y territorial.
Mi deseo más ferviente es que los dueños del poder se sienten a pensar y paren esta guerra que al deteriorar la raza humana es indigna.
¿Es utopía?

2009-01-05T15:38:00.000-08:00

DE LA TORRE CONTRA TODOS
5 de enero de 1939 / 5 de enero de 2009

“La industria más genuina del suelo argentino, la ganadería se encuentra en ruinas por obre se dos factores principales: la acción extorsiva de un monopolio extranjero y la complicidad de un gobierno que unas veces la deja hacer y otras la protege directamente. Las protestas de las víctimas vienen de mucho tiempo atrás y mi pedido de investigación fue una de las tantas manifestaciones de un viejo anhelo público: poner remedio a una situación desesperada”
Así empezó, en la tarde del 18 de junio de 1935, en el severo recinto del Senado de la Nación, la interpelación más resonante y el “Yo acuso” más tarde, tremendo, contra un régimen que haya tenido lugar en el Parlamento Argentino."

Esta interpelación sacudió a la opinión pública, reveló una estructura colonialista que mantenía aherrojada la economía del país y succionaba como un fabuloso vampiro nuestras riquezas y el sudor de los trabajadores y desnudó hasta el hueso el proceder de una oligarquía cómplice y beneficiaria de la expoliación de su propia Patria.
Lisandro de la Torre tenía 67 años
El 5 de enero de 1939, en la soledad de su departamento de Esmeralda 22, hastiado de su soledad política, tomó su escopeta de caza y apoyó el caño en su pecho.
Juan M. Vigo

“Era un hombre tan decidido como romántico. Antes del disparo final dejó una carta con un último pedido: Desearía que mis cenizas fueran arrojadas al viento, me parce una forma excelente de volver a la nada, confundiéndose con todo lo que muere en el Universo.
El 17 de enero de 1959, 20 años después, tres tanques derribaron las puertas de la planta de Mataderos para que entraran 22 ómnibus repletos de policías. Miles de trabajadores velaban las únicas armas que tenían, sus herramientas y estaban acompañados por sus mujeres e hijos. Miles de gargantas cantaron: Oíd mortales el grito sagrado, libertad, libertad, libertad.
Fue la segunda muerte de Lisandro de la Torre.
Eduardo Anguita

Hoy, 5 de enero de 2009, rindo un homenaje al hombre que supo enarbolar su bandera en el severo recinto del Senado de la Nación, con indomable valor, estoicismo sabiendo que el juicio de la Historia lo llevaría a ocupar un sitio entre los próceres argentinos.

AÑO 2009 - AÑO DE RAÚL SACALABRINI ORTIZ

2009-01-04T06:06:00.000-08:00

1898-1959Nació en Corrientes. Hijo de Don Pedro Scalabrini, Director del Museo de la ciudad de Paraná, Raúl Scalabrini Ortiz, cuestionaba en sus obras políticas el pensamiento colonial vigente en la época, como por ejemplo la propiedad extranjera del los ferrocarriles.

Algunas de sus obras más destacadas son artículos periodísticos, folletos, poesías y ensayos. Sus obras principales son: "El hombre que está solo y espera", "Los ferrocarriles deben ser argentinos", "Política británica en el Río de la Plata", "Bases para la reconstrucción nacional".

" VOLVER A SCALABRINI ES ATRAPAR EL FUTURO Y ADENTRARNOS EN LA GÉNESIS DE UN PUEBLO QUE CONSTRUYE SU PROPIO DESTINO DE NACIÓN SOBERANA"

Jorge Giles

2008-12-26T04:21:00.000-08:00

LÓGICA
Venía arrebolada, cargada de apuntes y libros. Se sentó a la mesa del bar junto a la vidriera. Había rendido un parcial. Le costó mucho preparar Lógica a pesar de ser una de sus materias preferidas. Apasionada por el razonamiento, Aristóteles con su Organon y su lógica tradicional era su libro de cabecera. Le atrapaba la estructura del conocimiento intelectual. Siempre fundamentaba la matemática aún para resolver pequeñas dudas o problemas y luego actuaba. No se manejaba por impulsos. Primaba en ella el juicio, el razonamiento y se atenía a las deducciones.
Detenida en las preguntas y respuestas dadas en el tema que le había tocado, se quedó mirando a la calle, y el Obelisco parecía hablarle desde su altura, el ruido de las gentes que pululaban por la calle Corrientes aplaudían su logro y los ruidos estridentes de las tazas de la barra eran la clack perfecta. El brillo de las luces y los caireles de las arañas que pendían del techo cantaban en un tintineo sin fin para el festejo.
Había risas que se adueñaban del ambiente y hubiera querido bailar ¿bailar?, sí con esa sensualidad innata en ella, orlada de hechizos con áureas guirnaldas prendidas en su pelo como solía hacerlo frente al espejo, ella, la soñadora de la lógica.

Un calor suave bajó, luego la invadió con ardor. Abrasada, deslumbrada en un sortilegio que no se rompió, en medio, hizo balances, facturas que fluctuaban en su orbe ancestral. De ahí en más, recordó con nostalgia su figura, la estampa del joven, del hombre en ese amor diluido, ese amor difuso, desatado. Vino a su boca el gusto de un dulzor y el miedo a perder lo descubierto en un único minuto. Ese día creyó verlo sucumbir ante el beso inesperado y con ansias locas de revivir aquel instante preciso, vital, del sentimiento puro, con dolor y tristeza prendidos en los ojos cuajados, húmedos de rocío, oscuros, no logró definir si quería que ese único minuto durara un tiempo eterno o no.

Se miró en el cristal de la vidriera y lo encontró nublado. Con ligereza pasó una servilleta de papel para limpiarlo. Descubrió una boca amplia y una mirada de amor que le sonreían.
Se olvidó de su amada Lógica y corrió a abrazarlo.

2008-12-21T17:52:00.000-08:00

SUEÑOS

Es temprano para salir en busca de los sueños. Sin embargo lo he hecho.
El cielo tiene un azul desvergonzado e insolente, quiere maravillar al Universo, mas se desvirtúa en un pálido celeste que apacigua los ojos para refulgir en un naranja que goza en ondulantes vaivenes, pasa por un rosado de berreos infantiles y se torna de improviso en un blanco, tan blanco como la nieve que cubre sus pies.
En medio de la nevada, en la soledad alba, niña bonita, mejillas paspadas el frío de la helada intentas ignorar.
La escarcha cala los huesos en tanto creas un helado con la nieve y juegas con los pies al hundirlos una y otra vez en la blancura, en un retozo divertido agitando tus brazos, tarareando una canción.
Desde donde estoy, extraviado, tendido y no sé dónde, va cubriéndose de blanco a mi alrededor y el cielo vuelve a ser rojizo. Se mezclan los colores, se distorsionan, te vas desdibujando y decido descansar y me llevo en la retina la imagen tuya, pequeña hada de las nieves

PACTO DE AMOR

2008-12-06T10:31:00.000-08:00

Venías arrastrando los zapatos de tacos altos, torcidos, que te hacían trastabillar El rimmel corrido te mostraba ojerosa, irreconocible para vos cuando te miraste a la luz que recién aparecía con el día, en el cristal de una vidriera y en verdad no te identificaste, te acercaste más para verte.
De chica, en mi barrio, muy niña, cuando la rayuela era el juego cotidiano de las nenas de la cuadra, siempre llegabas primera al Cielo y eras tan hermosa.
Un pelo crespo desafiando al aire, la frente ancha, la mirada airada y el cuerpo junco entre los matorrales y brazos movidos por la brisa por las ramas de los plátanos gigantes Y los pies, los piececitos movidos a motor extraterrestre, cosa de ganar la partida eternamente.
Te seguí viendo un tiempo, con delantal blanco impecable, camino de la escuelita de la calle Santander corriendo más que caminando y también más tarde, del brazo de un chico, como vos, haciendo piruetas en el abrazo y el beso requerido.
Luego dejé de verte. Me mudé de barrio y vuelvo hoy a encontrarte en esta madrugada

¿Por qué no retorna a tus ojos profundos y enormes, el brillo, el fulgor que da el arrebato de aquel amor inocente y la hilera de tus dientes no amplían las carcajadas de tu boca, que por felices herían a los que al verlos no entendían ese amor?.
¡Si de éste, tu seductor cuerpo con el ritmo nacido de tus entrañas emanara nuevamente el halo del ave que ondula, sabio de su poder en plena caza!
¡Ah! Si volvieras a ser la pequeña Diosa del Olimpo de la calle Malvinas y fueras feliz hoy, mujer ya y callaras la voz monótona con que tarareás esta canción incomprensible que oigo salir de entre tus labios.

Si me volcaras el decir de tu cuerpo empobrecido y destruido por los vapores del alcohol que me llegan. Si te abandonaras a mis brazos y te cobijaras en ellos, aunque no quieras pactar con la felicidad y permitieras que en un abrazo te dijera “hija” y mintieras un “mamá”, acá te aguardo.

3 DE DICIEMBRE

2008-12-03T06:35:00.000-08:00

DÍA DEL MÉDICO

Lo que transcribo, no por conocido debería dejar de ser ser actual.

A quien se lo dedico ha sido merecedor de mi orgullo y el respeto de quienes fueron sus pacientes.

Pepe, fui testigo durante el tiempo que ejerciste esta profesión, mitad ciencia y mitad magia, que cumpliste gustoso con ella. Va para vos, para el recuerdo que llevo tuyo, mi homenaje y mi amor imperecedero.

Hipócrates de Cos (460-377 a.C.)

"Por Apolo médico y Esculapio, juro: por Higias, Panacace y todos los dioses y diosas a quienes pongo por testigos de la observancia de este voto, que me obligo a cumplir lo que ofrezco con todas mis fuerzas y voluntad.

Tributaré a mi maestro de Medicina igual respeto que a los autores de mis días, partiendo con ellos mi fortuna y socorriéndoles en caso necesario; trataré a sus hijos como mis hermanos, y si quisieran aprender la ciencia, se las enseñaré desinteresadamente y sin otro género de recompensa. Instruiré con preceptos, lecciones habladas y demás métodos de enseñanza a mis hijos, a los de mis maestros y a los discípulos que me sigan bajo el convenio y juramento que determinan la la ley médica y a nadie más.

Fijaré el régimen de los enfermos del modo que le sea más conveniente, según mis facultades y mi conocimiento, evitando todo mal e injusticia.

No me avendré a pretensiones que afecten a la administración de venenos, ni persuadiré a persona alguna con sugestiones de esa especie; me abstendré igualmente de suministrar a mujeres embarazadas pesarios o abortivos.

Mi vida la pasaré y ejerceré mi profesión con inocencia y pureza.
No practicaré la talla, dejando esa operación y otras a los especialistas que se dedican a practicarla ordinariamente.

Cuando entre en una casa no llevaré otro propósito que el bien y la salud de los enfermos, cuidando mucho de no cometer intencionalmente faltas injuriosas o acciones corruptoras y evitando principalmente la seducción de las mujeres jóvenes, libres o esclavas. Guardaré reserva acerca de lo que oiga o vea en la sociedad y no será preciso que se divulgue, sea o no del dominio de mi profesión, considerando el ser discreto como un deber en semejantes casos.

Si observo con fidelidad mi juramento, séame concedido gozar felizmente mi vida y mi profesión, honrado siempre entre los hombres; si lo quebranto y soy perjuro, caiga sobre mí, la suerte adversa".
Hipócrates de Cos

EL INCA VIVE

2008-12-01T12:56:00.000-08:00

Lo atendió como lo hacía con todos. Con la mirada a los ojos del otro, fuerte, blanda, comprensiva a la vez. Estaba acostumbrada a la tez morena, al olor de la leña o el carbón que salía de las ropas inimaginablemente limpias y planchadas, a su trato amable y el de los que venían a la consulta. Siempre primaba el buen gesto, porque ella siempre se adelantaba con una sonrisa.
Ya lo había detectado un día, sentado en un pilar, mirándose las manos, las zapatillas que pedían otras y con esa tristeza en los ojos brillantes que dan la pobreza y el hambre.
Poco fue lo que pude saber del encuentro, por ética, pero sí que quería estudiar. Supongo que contaría alrededor de 18 años, indocumentado y vivía no en el barrio, ni en la villa. Él estaba detrás, en la quema, sobre las ratas, donde las casillas no tienen número.
¿Cuánto podía esa mujer joven, con el beneficio de haber estudiado, hablarle de Freud, Lacan, del psicoanálisis, que sé que emplea como las condiciones lo requieren.

Me quedé en el prólogo que me refirió de la consulta, porque con ella y su conducta no hay acceso, justamente por principios. Mas en mi propia versión, imaginé su desolación. La de ella por no responder con las soluciones necesarias y la de él o los demás que los desespera por llegar a algún lugar, mientras la vida pasa al lado de ellos, con, “negro de mierda”,” ¿ por qué no trabajan”? ¿A qué vienen? ¿Por qué no se quedaron en su provincia, en su país? Y entonces como suelo recordar a menudo, pensé en mis abuelos catalanes ricos, que vinieron porque no acordaban con la política española y en los otros, italianos, que igual que como ellos desembarcaron en tiempos de guerra, ellos sabían de comer cucarachas o nada.
¡Cómo cambiaron muchos inmigrantes de otras épocas hacia los de ahora! ¡Cuánta exigencia! ¡Cuánta indiferencia!

Retorné al joven y no me animé a preguntar por él, ya que es confidencial e imaginé los ojos profundos, lustrosos, el hablar, los modales delicados y reverentes venidos del Inca y tuve vergüenza.

EL DAMIÁN

2008-11-30T14:42:00.000-08:00

El frío cala mis huesos, estos huesos que soportaron mucho más frío y más lluvia.
En el puesto, de poco cobijo, nunca tuve pa ponerle vidrio a los huecos. Trato de avivar el brasero, me caliente un poco y en medio del humo oscuro, la leña verde, no puedo prender ni una brasa ( serán mis manos torpes). Me pregunto por qué se fueron todos uno a uno.
Los dos viejos se escabulleron no sé pa dónde sin que me diera cuenta. Algunos me contaron que los llevó una tormenta, otros que me dejaron porque no podían darme de comer y me quedé, yo era chico, la verdá no la sé, y me dejaron con, la Eulalia patas flacas de 6 años, el Rodo , ese panzón que a gatas le llenaba el buche y el Mingo, tan chiquito, que no me dejaba dormir nunca. Y yo tenía que ir a trabajar, y éstos que no entendían que como yo era chico me pagaban monedas. ¡Claro que no me alcanzaba para la panza del Mingo!
Después me acorralé con la Dominga, linda, fuerte, buena. Sabía hacer de todo, el pan, ordeñar la vaca que yo no podía, dominaba a los animales del patrón y a mí que era tan retobado.
Hasta que la Dominga también se fue y debe haber sido por mi tozudez. Yo nací rebelde, dicen las malas lenguas del almacén.
La Dominga me dejó al Panchito y desapareció con el Pedro, y claro, el Pedro venía y la apalabraba cuando yo estaba en la manga con los dotores y los animales. Me dejó al Panchito y a los otros, que se fueron yendo de a poco.
Un día de lluvia, le conté al dotorcito de los lentes mi caso con la Dominga, él me llevó pa´ dentro de las casas, me ofreció un mate y ahí nomás se largó – a mí también, Damián, me dejó Marilín. Es linda como el sol de la playa cuando corre el aire fresco. ¿Conocés la playa, gringo? Mi cara le dijo la respuesta y la suya era cara de nada y siguió, no sabés lo que lloré porque la conocía de cuando estudiábamos y la quería más que a mi vida. Yo no tengo viejos, gringo.

Un día, como hoy, de tormenta, de los que te enfrían el corazón, tuve doble frío. Me dijo que yo no le importaba más. Y ese corazón mío se estrujó como un trapo viejo. Lloré, lloré como nunca.
Pero yo estoy peor que vos, viejo, no tengo un chico como el Pancho y vaya a saber si lo voy a tener algún día, a no ser que te lo robe.
Cuando la muñequita me dejó, me pareció que había perdido hasta la hombría. No había podido conservarla.
- Estamos a mano, gringo, mejor dicho vos estás mejor que yo.
Y se fue pa´ dentro y me pareció que se le nublaban los ojos.

¿Así que los dotores, los ricos, los otros, también sufren de amor? Yo creía que sólo nosotros, los que estamos en medio del campo sin luz ni agua pa’l mate éramos los que sufríamos todo.
Mañana me llego a la manga aunque no haiga trabajo y le voy a llevar al Pancho y le pido que le cuente algo de la facultá. Así el gurí no se me aburre tanto.
Pucha, pobre dotorcito, es igual que yo.

2008-11-28T14:39:00.000-08:00

CONCEPTOS
Sentado en la penumbra de la noche se dice, saber mucho es saber nada, simple confluencia de conceptos. Desplegar pensamientos posiblemente de a dos. Definir conclusiones y el alma se aquiete aún vibrante. El sabio, algo sabe, entiende viejos preceptos, se adecua al histórico saber de la vida misma, ¡mas cuesta tanto entender!
Quizá hubiera habido un día en que dibujando yo en sus mechas rubias, la tomara en mis brazos y aprendiera a existir pleno y sereno. Tal vez el tiempo abreviara el lento conocimiento y me amara. ¿Me amaría?
Mira su reloj de números gastados destruidos por el tiempo. Un tiempo no tomado en cuenta. Hoy sabe cuánto no miró, cuánto no vio, cuánto no amó.
Sin registros, despistado, cobarde, llegó muy debajo donde los cóndores anidan.
Unos niños juegan en la arena de la plaza, las madres tejen entre ojeos y parla, un muchachito pide unas monedas y consigue miradas de desprecio. Levanta su vista a ellos
Se da cuenta que vivir es una condición, que no basta con dar, sino que es imprescindible recibir y aprender a exigir.
Vuelve con paso cansino a su lecho solitario hoy más precario que el que lo acunó. El silencio se le hace carne ardiente y el rencor muy agudo.
Cansado, viejo, tiene las alas que quisieron ser de cóndor, quebradas. Cierra los ojos y palpita en su corazón débil el mechón rubio

DEJAR DE LLORAR

2008-11-26T19:24:00.000-08:00

La noche se avecina

Llora.

Y llora por la soledad de pena oscura, penetrante, adherida.
Llora.
Porque aún sueña maravillas esperadas como dones, pretensiones infantiles. Sueños. Solamente sueños.

La noche le trae suspenso, suspenso febril. Cree ardorosamente. Un mañana llegará,
Con él las ganas de empezar... empezar es buen comienzo …volver a creer…creer increíble y necesariamente, corporizar lo vivido, proyectar ilusiones, historias, historias ya vividas, ya lloradas, ya reídas y así entender, así dejar de llorar.
El viento golpea, los vidrios. Parece desplomarse el mundo entero, los árboles se empujan al compás... burlón, enloquecido, aquí, allá abajo, abajo, cada vez más abajo, hasta casi el suelo tocar. Ya comienza el goteo, una chica, otras más grandes. Se ha instalado el aguacero.
Tormenta de viento y aguas, las gotas, perlas brillantes, imprevisto desenlace. Junto a la ventana, manto de lágrimas cristalinas, espera.
Espera
Aprieta sus manos morenas escondidas siempre por morenas. Vigila el reloj que las horas no da mientras las cenizas del volcán de su boca llena todo un cenicero.
No llega. Interminable es la espera.
Pierde su acostumbrada templanza, su inagotable, férrea paciencia, su permanente control.
Cae la noche, con ella, la locura la atrapa esta vez, con sollozos, con gritos.
¿Dónde quedaste que ni el viento te ha traído?
¿Qué impide tu llegada, amor mío?
Espera.
Como ha esperado siempre todas las noches de todos los años a ese espectro imaginario que nunca conoció.

2008-11-23T09:45:00.000-08:00

GALERÍA

Fotos en la sala.
Picasso tras The Madonna of Port Lligat, flores, dos chiquitos que se abrazan desde la ingenuidad, una mujer fascinante de óvalo perfecto, ojos delineados, marfil asiático, impone su dominio desde el ayer.
Versión moderna la sigue, él, de boina negra, cabellos empujados
por el viento, un halo poético de niña con sombrero y guitarra y el chiquilín subido en su triciclo guiado por manos de mujer en perfecta seducción

Galería.
Abuelos. Jóvenes Niños. Historia familiar en sepia y color
Galería.
Presencia Ayer. Hoy.
Paredes vivas hablan de amor y ternura.
Galería
Fotos.

2008-11-20T14:59:00.000-08:00

CISNE

El Universo envolvía su cuello alabastrino, cual cisne y ella, doncella de las aguas dejaba su estela iridiscente. Desde el fondo del salón, detrás de la columna veía su piel de seda, mansa, delicada, la gracia plena en sus pechos hirientes en el torso de infinitud extrema que llevaba inevitable a lineales piernas perfectas.
¿A quién le recordaba? Ella toda dejaba al pasar aromas invasores de alhucemas. Le acometió un lejano viejo deseo, en una era inalcanzable. No encontraba el punto de unión.
¿Dónde vas cisne de oro? ¿Dónde te empujan tus tiempos? ¿Dónde las ninfas guardan sus secretos?
Llegado casi al final del camino, otrora potencial de alas anchas sin haber volado nunca, hoy contenía a un cuerpo débil y cansado. Algunas ramas aún lo sostenían, verdes, frescas, con pequeños brotes que lo acariciaban. ¿Soñaba?
Salió al jardín y con un viento disparatado se esfumaron la tibieza, la palabra y los besos del recuerdo que esta vez le susurró al oído: Fue inútil conseguir su permanencia, viejo muchacho.
Alrededor, el mundo desde la oscuridad opaca esparcía cenizas empecinadas, el día era noche, la oscuridad lo colmó de más recuerdos y estallaron en su corazón cuadriculado en cuadrículas de círculos perfectos. Círculos. Crueles carceleros de un sin fin de angustias y tristezas,
Su corazón circular cuadriculado completó la ecuación perfectamente. Le fue inútil alcanzar la permanencia.
Sólo un sueño banal

2008-11-20T14:17:00.000-08:00

EL SONIDO DE UN SAXO

Algún día sabré la verdad sobre la desaparición incomprensiva e imprevista de Estela Sutter Campodónico, a quien conocí en el taller de plástica donde Mariana y yo dábamos clase a alumnos de Recoleta tanto como para aumentar un poco lo que ganábamos.
La familia Sutter vivía en un edificio imponente en Arenales y Callao Ocupaban un piso suntuoso, algo lóbrego, con mármoles negros, arañas de alabastro con caireles de cristal pocas veces encendidas del todo. Era una propiedad heredada de los primeros Campodónico, venidos de Europa para 1895, de categoría acorde con las pretensiones de sus moradores, frecuentados por familiares y amigos de apellidos ilustres, como muchos aristócratas de la estirpe argentina de esos tiempos. Estela, la menor, no tenía los aires y despliegues sociales de sus padres y hermanos si bien se acomodaba, en una aparente armonía, soportando estoica y silenciosamente. Mientras los padres vivían entre los campos de Chascomús y Buenos Aires, Diana, Elena y Eduardo, el hermano mayor, autoritario y medio enfermizo, no se movían de la capital y menos Estela. Diana y Elena tocaban el piano y el violín cuidadosamente bien, mientras Eduardo ejecutaba el contrabajo y todo instrumento de cuerdas. En sus repertorios, Beethoven y Vivaldi eran un clásico. Ellos hacían un trío hegemónico, por supuesto siempre con las direcciones y observaciones caprichosas y obsesivas del primogénito.

Entre los tres insistían para que Estela continuara con la música, que había abandonado, pero no lograban convencerla. Ella se ocupaba del arreglo de la casa, de ordenar las compras a Teresa, la doméstica, ir a clases de pintura dos veces por semana y mantener las prendas en buen estado. Afecta a la lectura, ocupaba las tardes y las noches en ello, mientras las chicas y Eduardo dedicaban la mayor parte de sus tiempos en ensayar, tocar en la casa para los amigos y de cuando en vez, hacer un recital en el Mozarteum.
Estela, entre la casa, su plástica y la lectura, se desentendía amigablemente de ellos. Amigable y distante. Distintas ocupaciones, diferentes gustos, los tres hacían uno.
Estela era únicamente una.
El día en que Federico tocó el timbre, con sus ojos penetrantes y su fuerte mano en el apretón, cambió la vida de los Sutter Campodónico. ¿Quién era este hombre de aspecto de medio pelo que preguntaba por Eduardo? ¿y con un saxo en un estuche lustroso y ajado?

Estela lo hizo pasar al palier; no sabía qué hacer. Persistió este muchacho mal trajeado en ver a Eduardo, que estaba ensayando. Ella lo miró de arriba a abajo midiéndolo, interrogante y desconfiada y le pidió que esperara. Cuando lo anunció, Eduardo, que jamás permitía interrupciones, dejó inmediatamente de tocar y salió disparado para atender al ”tipo éste que quién sabe uno quién es”.
Con un abrazo y una alegría desconocida en él lo invitó a acompañarlos. Federico Aguilera, que ese era su nombre, saludó a las hermanas tímido y cortés, sacó el saxo del estuche y se preparó para ver qué pasaba con la partitura de Vivaldi que estaba en el atril. Las dos mujeres se quedaron observando este imprevisto examen de Federico y enmudecidas se olvidaron del aspecto, de las dudas que tenían y se extasiaron con un petit concierto de un virtuoso improvisando.
Estela se quedó fuera de la sala conservando su indiferencia hasta que terminado el pequeño concierto, se sumó a los otros para despedirlo, manteniendo su actitud de verlo sin mirarlo. Dejó bien clara su posición de disgusto por el estorbo ocasionado.

Con el correr del tiempo las visitas de Federico Aguilera se repitieron para hacer música así como se reiteraba la incomodidad de la muchacha. Las amistades, al conocerlo, despectivas, se preguntaban de dónde habrían sacado los Sutter a ese ejemplar tan fuera de lugar, mientras otras empezaban a reconocer su ángel instrumental.
Una mañana en que Teresa limpiaba la casa, limpio sobre limpio, escuchó que las voces en la sala de ensayo iban subiendo de tono hasta convertirse en una exaltada discusión. Se abrieron las dos puertas de vitró y Federico salió disparado como ráfaga centelleante.

Nunca más se lo volvió a ver en el edificio de Arenales y Callao.
El trío de los hermanos siguió como siempre ensayando sus arias y tercetos, tocando en recitales en una suerte de actividades parejas, sin pausas ni sobresaltos. Nada hacía presumir que hubiera comentarios de los allegados, salvo alguna pregunta aislada sobre Federico, pero sin mayor importancia.
Una tarde como todas las tardes a la hora del té aburrido y pacato, servido mecánicamente a la espera de que afortunadamente sucediera algo distinto, mientras se ubicaban a la mesa, con toda la platería antigua, pesada, valiosa, Diana preguntó por Estela, que no se estaba haciendo cargo de servir como habitualmente lo hacía. Ninguno había notado que desde el mediodía no se la veía. Se hizo la noche. Eduardo volvió a preguntar por ella y se quedaron en vela esperando su aparición ya que jamás había pasado una noche fuera de casa.

No se animaron a llamar a nadie por temor a las habladurías. ¡Justo a ellos les tenía que pasar esto, tan organizados, tan selectos, tan de la elite! ¡Vaya a saber uno los comentarios de los Gálvez o los Álvarez Marttinelli!
Pasaron dos días. Al tercero llamaron al campo a don Pedro que regresó con su mujer de inmediato y decidieron dar parte a la policía. Ésta tomó el caso con la indiferencia acostumbrada. “Estará en casa de amigos”, “es una muchacha grande”,” habrá viajado” y otras posibilidades por el estilo. Quedaron en investigar y quedó asentado como “la desaparición de su hogar, de una mujer trigueña, de ojos marrones, estatura normal, cabello recogido, de unos treinta años, vestida de negro”...Estela no apareció más.
Eduardo siguió ensayando y tocando como si nada, las muchachas se recluyeron en la casa por las murmuraciones y don Pedro y la señora Agustina, abatidos, volvieron al campo por si la hija aparecía por allí.

Esa tarde de febrero, calurosa, infernal como son las tardes de febrero en Tucumán, de vacaciones, salí a pasear con los chicos, mientras Mariana se quedaba en una peluquería. Volví por el Chevrolet y me encaminé hacia el cerro San Javier por la avenida Mate de Luna. Otro día volvería con Mariana.

En el camino se paró el motor. Pensé que estaba apunado y nos bajamos. El calor era agobiante; los chicos me pidieron agua y al divisar algo que parecía un parador pero sólo era una casita precaria, nos acercamos. Salió ladrando, viniendo hacia nosotros un perro vivaracho, rengo de una pata, limpio (demasiado). Los chicos se agarraron de mis manos y los solté para poder golpear con ellas y una mujer apareció del casi rancho. Detrás un hombre.

Estela Sutter Campodónico y Federico Aguilera nos dieron las buenas tardes, una botella con agua y nos desearon feliz paseo. Detrás, salió un chiquito buscando al perro y nos miró con una gran sonrisa.

Era un niño de pelo trigueño que le tapaba uno de sus ojitos negros, igualito a Don Pedro Sutter Campodónico.

Basado en un poema al que le puse "Un minuto"

2008-11-20T07:31:00.000-08:00

Debajo de la gorra con visera que le impide mirar y ser mirado, le asoma por detrás un mechón de pelo entrecano. Acodado sobre la mesa, los dedos tamborilean en compás desacompasado. Los ojos achicados hacia la distancia, discurre. ¿Qué es vivir? ¿Vivir será haber descubierto el mundo que me rodea? ¿Otear con amplitud el universo? ¿Estar? ¿Ser? ¿Haber dejado en cada beso un pedazo de este cuerpo? ¡O aquel rubor del alma encandilada!. Vivir, ¿será haber amado, serlo y dejar la vida misma?.

Toma un trago del vaso servido y plasma un instante, aquél, en que ella montaba un caballo, ahora sin color. Enfrentaba al viento con su pelo ardiente y sus labios pálidos. No distingue si viste de negro, verde o gris. Es el fantasma que transita eternamente la tenebrosa inmensidad que lo deslumbra. Se distancia, va lejos, vuelve, lo acomete, lo espanta. Le asusta. Siempre dura un lapso, no lleva en cuenta cuánto. Quizá sólo un minuto.

Esa noche es de insomnio y se le ha hecho costumbre. Episodio que se repite un día, otro y más. El ya casi viejo no sabe si quiere huir del esfuerzo por revivir lo vivido, del recuerdo del bien tenido. Escapar de ese espectro que lo alucina, que el presente le regala como un don y desea, siente, teme no haber sostenido lo que logró conseguir. La noche de hoy se hace larga. ¡Vida injusta! ¡Vida!, repite Sólo evocar su risa critalina le hace posible la supervivencia. Ese sobrevivir en espacios de soledad, mutismos sin ecos, ausencia de voces, momentos perdidos en absurdas mañanas y tardes oscurecidas.

El vino no da permiso ni tregua, ¡oh Baco! te estás adueñando de mí. Y el sol no consigue dar luz que entibie mi cuerpo dolorido, el aire no incita al respiro manso. Solamente impone una sucesión de extensos suspiros, devienen tiempos de reminiscencias dolientes y quejas tardías en vano.

Hoy, otra tarde acompañado con el tinto, retornan las preguntas ¿Y cómo es que las hojas se amarillean, caen caducas y el vigor por reverdecer las crece, se agigantan y a sus ojos duelen y él no pudo? ¿Y cómo fue que dejó que el tiempo escapara de entre esos cabellos y se escurrieran entre sus dedos igual que el agua entre las piedras?

¿Y cómo es volverse joven, descansar en su mirada fuerte, límpida, bondadosa?

¿Y cómo es que la felicidad ha vuelto, no importa hasta cuándo y se sumerja en ella con los ojos cerrados, su boca entregada a sus labios hasta enrojecerlos y los brazos apretándola para no perderla más?

2008-11-19T03:01:00.000-08:00

La trenzuda

Sentado, caracol en su casita bajo el fiel amigo silente, su único recurso en los espacios del día en que su mate no le daba tregua, Beto ¿le diste de comer a las gallinas? che, Beto, fijate si el tobiano está para montar, nene, corré hasta el alambrado que golpean, Beto, vení en el sulky y me ayudás a bajar las sandías. Y así todo el día, eso y mucho más.

Beto, Beto, el nombre no se les gastaba nunca. No lo dejaban pensar. Porque él tenía que preguntarse una y otra vez por qué la trenzuda no lo miraba y mascullar también, por qué era el objeto de su indiferencia.
Estaba clarito, a esa mocosa de trenzas largas y ojos negros, tan oscuros como las noches sin luna, le gustaba el Pancho. ¿Cómo no se había dado cuenta antes? El Pancho era, ¿cómo decirlo? y, atlético, un elástico… más alto que los demás pibes, más rápido. Saltaba las ramas como un gato, con facilidad, cuando él, que lo imitaba a escondidas, se caía y siempre salía con las rodillas raspadas. A todo esto, el tío Pedro lo llamaba para todo.
¡Cuántas veces pensó en ponerle el pie para que se cayera así la trenzuda se reía de él! Pero el Pancho igual no se iba a caer, si era de goma. Encima no se animaba.
Hasta que lo intentó. El Pancho venía con todo, haciéndose el campeón y un tronco bien grueso le cortaba el paso. En el momento que saltó con gracia, como sólo él sabía hacerlo, el Beto le puso el pie y el primero que cayó fue él. ¿Qué hacés pibito? Y el Pancho y la mocosa se rieron a carcajadas.
¡Cuánto sufrió por esas trenzas y esos ojos! Hasta que cumplió los quince y se mudaron dos puestos más lejos. No la vio más.

Montaba el tobiano y se le ocurrió llegarse hasta el árbol cueva, ya tenía veinte y el tío lo dejaba irse lejos. Se sentó debajo y lagrimeó como una mujer. ¡Hombre grande! Tengo veinte años y lloro como una chica.
Una piedrita le pegó en la espalda, se dio vuelta y nada. Al rato, otra le dio en la cabeza y ahí, enfrente de él estaba la trenzuda, sin trenzas, con el pelo suelto, taladrándole los ojos con los suyos negros.
¡Mirá Beto que te pusiste lindo! Ni sí ni no. Se paró de golpe, la agarró bien fuerte y le estampó un beso. De ésos, de los que había soñado toda la vida.
Las mechas de ella le rodearon su cuello envarado.

2008-11-09T10:45:00.000-08:00

RECORDANDO

Los zapatos le iban grandes, uno o dos números más de lo que calzaba e insolentes los dedos gordos de los pies, pugnaban por escaparse por la abertura de adelante, cosa que le dificultaba caminar. El vestido negro, único, hoy llevaba un cuellito de piqué blanco por adorno. En oportunidades más importantes lo reemplazaban el de raso verde claro o el de encaje encontrado en la caja de su mamá.
Llevaba el delantal dobladito, cosa que no se le arrugara en el camino y los apuntes, (no tenía textos) que había copiado en la biblioteca.
Bajó del subterráneo en la estación Pasteur, el olor del arenque frito la envolvió y se instaló en su flequillo ralo, como siempre partido al medio ¡Imposible llegar peinada!
El tranvía Lacroze, en donde viajó otra vez en el estribo sostenida por alguna mano amiga, había llegado retrasado y no le daban la piernas ni los zapatos para llegar a punto a la calle Charcas.
El cielo se encapotó, seguro que se largaría el agua, se mojaría y entraría a la facultad como pato en la laguna. Por suerte, ésa, que pocas veces estaba de su lado, llegó antes que el chaparrón...

Se perfilaba una tarde sin pena ni gloria. Profesores que faltarían, compañeras que desconocían la ética y el respeto…

La tarde que presentía opaca, terminó en un tardecer y un anochecer luminosos. El placer que sentía dentro suyo, afloraba cuando pasaba por las habitaciones y se acercaba a cada cama de cada embarazada. Ese era su mundo feliz que manejaba a su manera.

Un saludo cordial, un beso, una caricia, palabras de aliento que daba e intuía que eran bien recibidas. Todavía no era el tiempo de la aparición del Método de Parto sin Temor si Dolor.

Escuchó al pasar, ¿viste? hoy vino el ángel de la sala. Por un momento creyó que no era por ella, pero estaba sola. Y se le llenaron los ojos de lágrimas y el pecho se le llenó de orgullo. Sus 18 años, la escasa experiencia, la anonadaba un poco. Utilizaba estampitas de santos, medallas, cruces, la de Cristo, la judía, lo que llevaban las mujeres a parir, y en eso se basaba. Eso hasta la llegada del método al que se abocó con todo.

La tarde que se había pintado oscura y pensar que vendría de vuelta a casa, sola dejando a las gorditas, terminó luminosa.
Él la esperaba en el bar de la esquina, en la Giralda, con un beso en la mejilla, un pimpollo de rosa emergiendo del bolsillo del saco y ¡suerte!, ya no tenía el olor del arenque en su flequillo

EL FORTÍN

2008-11-04T08:11:00.000-08:00

Letras grandes rojas “ SANDRO Helados & Café “ la miran. Cuadros de tela enmarcados con el máximo refinamiento y en el perfecto gusto para todos, también la observan desde la indecente y lastimosa “liquidación en los próximos días”. Muy al frente la chapa en azul de la calle Holmberg le recuerda a quien tiraron desde un piso cerca del cielo en la tétrica época, y una cantidad de sommiers incitan a un descanso placentero.
Todos la miran pero no la ven. Ella los obseva desde la ventana de El Fortín donde come un bocado.
¿Es ella y o es otra? Se le hace que otra ocupa su cuerpo y desliza palabras a sui oído. Ella y la otra. No está sola. Insiste, ella y yo, y se pierde en la obstinación de complicarse.
Hasta unos instantes era una unicidad. Sentada a la mesa, con tres sillas vacías, una al lado suyo y las otras enfrente, escucha a la otra y se pregunta qué hago acá, si en la mañana, llorosa, descubrió la soledad y la decrepitud, por qué ahora discute con la otra, en ese lugar tan apacible como El Fortín.

Y de pronto revela el césped muy verde, unas matas con flores de los mil colores la envuelve con el aroma de la primavera aún no descubierto y seguramente Moro estará esperándola ansioso para que juegue con él y los matices de las pinceladas iluminarán el taller, las letras en la computadora tratarán de acomodarse en orden, quizá sus visitantes amados modifiquen el silencio espantoso de la soledad de los espacios y aunque no esté conforme con el reparto (que nada tiene que ver con el previsional), se dé cuenta que no ha muerto.

2008-10-23T16:08:00.000-07:00

¿Sabés?
Todo lo que escriba
aún lo que piense
no tiene sentido.
Tu ausencia ausenta mis tiempos,
limita mi mente
también me obnubila.
Inútil que el sol aparezca
o la infame luna brille.
Mi egoísmo es tal
Que ya nada importa
todo es vano, fútil, impreciso.
Yo creo que estás, y te gusta
esconderte
para que juguemos
el juego de entonces
cuando en la infancia
para tu fortuna, en todos los juegos
siempre me ganabas,

2008-10-23T15:58:00.000-07:00

ESTABA FRESCO

Una sí otra no. Una floja otra no. Saltaba de baldosa en baldosa jugando. Una sí otra no .Medio de yerba medio de azúcar… mamá le había encargado. Repetía el pedido, no fuera cosa que se olvidara. Nunca hacía mandados. Pero llegó la tía Élida y la yerba y el azúcar faltaban para hacer mate. La tía no tomaba más que mate. Té, no, café, tampoco. Igual necesitaban el azúcar Las visitaba hoy porque no vendría el sábado en que ella cumplía los siete años. Ya soy grande, decía bajito al salir de la casa.
Para ir al almacén tenía que cruzar desde su puerta y caminar media cuadra. El sol no estaba. Hacía fresco. No pensó en ponerse un abrigo, su mamá tampoco.
A medida que saltaba oía el ruido que hacía al pisar las hojas secas. Era divertido. Le sonaban a musiquita…la la sí…la la no.

Se paró y el sonido de las pisadas no se detuvo, continuaba. Se quedó inmóvil. Un temblor desconocido le corrió por el pequeño cuerpecito. Impávida se detuvo, con terror se dio vuelta y empezó a correr de vuelta a su casa. Cruzó la calle, empujó la puerta y con una exhalación dijo, mamá, ¡en el almacén no hay yerba ni azúcar !.

EL, ELLA...EN EL TIEMPO

2008-10-22T14:28:00.000-07:00

Un cuerpo vigoroso, armónico , una voz melodiosa, enérgica...

Todo en un hombre que aclamaban desde las tribunas. Juancito, Juan, Nano, tenía la virtud de ser vitoreado.
¿De dónde emergía ese ímpetu, ese talento para abordar las disciplinas todas las disciplinas del atletismo o la entrada al agua en una pileta profesional como la del parque de los Patricios, delfín, apartando las aguas en dos sin que a una gota se le ocurriera salir de su lugar?
El hombre de todas las capacidades, deportista completo, profesor de convocatoria como unos pocos cuantos, complaciente jefe de familia, padre tierno.

Aún veo su figura estilizada, de guardapolvo blanco, cabellos negros pegados a su cabeza como lamidos por mis besos.

Aún tengo su sonrisa blanda, comprensiva, los ojos destilando ternura y esforzando dureza, al querer ser fuerte ante 1.000 ó 1500 niños también de guardapolvo, no tan blancos y al cuerpo, como de prestado.

En el Parque de Recreación donde era Director hacía sonar la campana silenciosa, sin badajo, para mantener el orden ante la multitud barrial, pobre mas no miserable, un sinnúmero de chiquilines en orden, a la espera de regalías como la comida, la atención médica, el cuidado de los dientes, la odiosa y obligada siesta en las sillas tijeras bajo la sombra de los árboles del verde o la deseada entrega de los Reyes Magos en enero.

Aún atrapo la cabellera dorada de ella, en un rodete que la hacía señorial, asomada a la diminuta terraza del departamentito en el mismo predio, en estricta soledad, desde donde miró cuanto podía, casi 10 años, los vaivenes de él, de nosotros tres y de la cantidad de cabecitas carpinchos que pululaban trajinando de aquí para allá.
Aún los veo a los dos. ¡Ah! ¡Cuánto los necesité, parasoles del infernal estío y de los horrendos días de frío!

¡Cuánto los necesito hoy! Forzosamente me refugio en interminables recuerdos.
Por la tarde, ya bajo el sol o habiéndose enfriado el día, él solía preparar en el deporte a cantidad de elegidos, naturalmente o por su empeño, para presentarlos en clubes importantes y hacerlos verdaderos deportistas, a su estilo.
Y nosotros tres hacíamos lo posible para ponernos a su altura. ¡Cómo nos costaba! ¡Pero era tal su perseverancia y tanto su conocimiento!

Después, privilegiados de la vida, en fecha escolar, nuestras obligaciones nos esperaban, (en ese entonces eran obligaciones; hoy es un agradecimiento a sus desvelos). Favorecidos, porque jamás pude saber si algunas de esas personitas de la colonia, que no pasaban los trece años, tuvieron acceso a salir del medio. Nosotros, sí.

Una tarde de verano, un domingo, en que él nadaba en la pileta de la colonia haciendo maravillas desde el trampolín, nos sugirió ir al Tigre donde teníamos “El Palomar”, como había bautizado ella la casita de Parque Alegre, allá en el Delta. El Tigre no me gustaba. A los demás, sí. Pero a fuerza de no contar con otra distracción a mi alcance, no me quedó otra que ir. Odiaba el tema.

Él se solazaba con el paisaje describiendo el Paraná de las Palmas y contaba las anécdotas de su juventud en las islas, en la casa de sus parientes en el arroyo El Ceibo, a la altura de la provincia de Entre Ríos, donde se sucedían sus veranos juveniles, pescando y cocinando para ellos, con gran alegría de los familiares isleños, a quienes les llamaba la atención esa faceta de un porteño.
Y fuimos.
Hacía calor en la lancha colectiva, barcaza con asientos laterales como para pasar a dar lección al frente. La heterogeneidad del pasaje contrastaba con el pasaje. Una señora con sombrero, el sombrero calado característico de las señoras mayores extranjeras para cubrirse del sol, con aire de viajera habituada, bolsos a sus pies y a sus costados, espiaba con subestimación a los demás, en tanto dos cañas de pescar nuevecitas emergían de dos pequeños pigmeos que interrogaban al padre a cada rato para saber cuánto faltaba. A esto se sumaron dos personajes estrafalarios, raros, atemporales, vestidos incomprensiblemente, que secreteaban en un cuchicheo ininteligible.
En tanto, una parejita, ella muy Dorys Day, con unos grititos altisonantes y él, galancito de telenovela, alababan hasta el color de los almohadones de los asientos, que eran casi descoloridas No perdían detalles del paisaje.
Una nena lloraba a todo moco por el miedo que le producía el ruido de la lancha, el agua que nos rodeaba y la gente.
Justamente esto me pasaba a mí, con la diferencia que yo tenía quince años y no lloraba a moco tendido. Yo viajaba asegurándome con las manos la presencia de los salvavidas debajo de los asientos, porque estaba convencida que el sólo contacto con el agua produciría mi muerte.
Al fin llegamos al muelle de Parque Alegre.

Yo, aburrida. Yo, resignada.

Ella y él ocupándose de nuestros bolsos, mis hermanos retozando por la cuadra hasta el Palomar, tratando de avistar a Banderín, blanquísimo y fácil de montar. No para mí y sí para mi hermana que lo bañaba y cepillaba en cuanto llegábamos.

Ese fin de semana llovió a mares y agradecí haber llevado” La Ciudadela” y así leer, apartándome un poco de lo que consideraba “los chicos”. Pero los pequeños no soportaban el encierro y él los llevó a cazar ranas.
Ella, que no acostumbraba a sestear, se recostó, recreándose vaya a saber en qué pasaje de su hermosa juventud llena de música. Y yo me regodeé con mi libro, quedándonos las dos bien solas a nuestro gusto.
La casita era alta, por lo que no me mojaba ni los pies, que era lo que más me fastidiaban.

¡Ésa cosa mía con el agua del río!

Estaba bajando el sol y oscureció muy pronto. Ella se impacientó por la tardanza y me di cuenta aunque disimulara de su nerviosismo.
Las ranas croaban insoportablemente fuertes El agua caía anegando la planta baja. A ras del suelo, asomadas por la ventanita, vimos una luz. Parecía un farol. A mí se me ocurrió que el lucero se había caído. ¡Cómo iba a haber lucero con esa nochecita que se avecinaba!

Un - ¡hola! ¿Hay alguien? nos sacó del silencio de la ciudad de los muertos en que se había convertido El Tigre. Ella muy asustada, (se asustaba de todo), preguntó con una voz salida de sus inmensos temores - ¿Sos vos? Silencio intenso. – ¡Ay! no, nena, no son ellos. Tuve miedo, como esas tantas noches en que los fantasmas de los vivos y los de los muertos vivos me atormentaban despertándome en un océano de hielo, hasta que “él” ponía sus manos sobre mi frente y yo volvía a tener paz.
Se acercó el foco y cuál fue mi sorpresa al ver a” los raros”, despeinados, embarrados, preguntándonos con desazón si podían entrar a la casa.
Ella, vencido el miedo por la hora avanzada y las voces extrañas, aceptó y yo me quedé mirándolos. Ya no eran los raros de la lancha colectiva, eran dos chicos como yo, como mis compañeras del Normal. Se les habían ido, por la mojadura, los peinados espantosos que los hacía particulares. Mamá les ofreció ropa para cambiarse y un té. Yo seguía con mi asombro. ¡Eran comunes!

Y contaron sus historias, tan normales como ellos, y tan tristes como la de tantos!

Mal en casa, mal en el colegio, a la búsqueda de otra vida, sin padres los dos, sin intereses, sin compromisos.
Los cazadores nocheros regresaron y encontraron las visitas. Con su benevolencia oculta y aparente adustez, mi siempre “caballero andante”, mi “Cid”, conversó con ellos largo rato. Como siempre, se dio al rescate, a la plática instructiva que no aburría, que deleitaba.
Se quedaron el fin de semana hasta que la lluvia amainó y se fueron con una fuerte y firme promesa de volver a vernos. No nos vimos más.

Hace un año, a tantos de ese episodio en el Tigre, sin ÉL y sin ELLA, mis padres que ya no están, en la guardia del hospital donde trabajo, encontré dos caras que reconocí de inmediato:… “los raros”.
Él, médico, ella, enfermera, bajaban de la ambulancia a un herido de bala, en pésimo estado.
- Apuremos gorda, comunicate con los chicos a ver cómo están así al terminar la guardia vamos para casa. En una hora, más o menos, avisales.

Desde hace un año, después del encuentro en el Hospital, volví a hacer la misma promesa hecha allá por el cincuenta y... pero esta vez, con frecuencia seguimos viéndonos y la mayoría de las veces les contamos a nuestros hijos pasajes de nuestro encuentro, en una noche lluviosa en El Tigre, con el recuerdo de los dos personajes maravillosos que conocieron y que nosotros tuvimos como padres.

2008-10-20T09:41:00.000-07:00

MI BELLA DAMA

Tarde primaveral.La calle quieta. Atardece. La calle Malvinas lucía sus árboles con el esplendor de verdes engamados.

El barrio tranquilo. Algún que otro vecino pasaba en bicicleta y un silbido se iba perdiendo desde Francisco Bilbao hasta Monte y rompía el silencio que de tan silencioso se hacía aburrido.

Los pequeños lucían brillantes sus zapatillas blancas producto de la tiza en polvo, casi nuevecitas, envidia de los otros chicos de la cuadra. Muchas veces la mayor y la menor pelearon para defender al del medio que se quedaba corto en la atropellada.

Ya sentados los tres en el umbral de la puerta, la ventana del çomedor se abría y la dama rubia del peinado con rodete a lo Evita, echaba la mirada acostumbrada y reconvenciones " quietitos ahí, no se vayan del umbral, no crucen la calle"... Era lo esperado de todas las tardes. Y una vez ella tranquila, comenzaba el concierto de piano.

Empezaba siempre con "Inspiración", seguro luego "Tinta roja", " El motivo", "La última copa", "Desencuentro", pero cuando venía "Fumando espero", el niño entraba corriendo, se ubicaba bien cerquita y acompañaba.. "fumar es un placer, genial, sensual, fumando espero al hombre que yo quiero..." y cuando llegaba a "·los cristales de aquellos ventanales " las chicas se asomaban para ver y oír a quien ni sabía de qué se trataba lo que estaba cantando. Cuando escuchaban "La que nunca tuvo novio" ellas tampoco entendían y al compás de "Garúa", imaginaban las botas y los impermeables.

Este ritual, con cambio de temas, pasó a ser el concierto de las reuniones familiares, acompañando a los coros que se formaban con pedidos aún de los temas que nunca había interpretado. ¡ Porque de tango, de tango y orquesta tenía mucha experiencia!

Épocas lejanas, años que no necesitan borrarse.

Fuiste mi pianista preferida, vos, que traías tu historia como profesora de violín cuando apenas contabas trece años. Vos que ya para entonces dabas clases en el Conservatorio donde estudiaste, vos que fuiste Directora de orquesta de mujeres, con tu mágico violín, tus trajes de noche comprados de segunda mano iluminando con tu belleza el palco desde donde mirabas al público de tantos cafés de la calle Lavalle.

Aún te veo con tus ochenta y pico, mamina, poniendo el pie en la sordina y tus manos en el teclado con la pulsación de hombre, como Luis Visca o Horacio Salgán .

Mamá, todavía te escucho, te veo.

Sigo admirando tu oído exquisito, tu estilo, tu forma de interpretar, Algo muy dentro mío.

"A la gran muñeca" sonó fuerte cuando nos dejaste para seguir acompañándonos siempre.

FUI LLEGUÉ SOY

2008-10-16T09:40:00.000-07:00

Voy, vengo, me llevan, me traen, desde chiquito estoy muy cuidado.
En la primaria, ¿por qué mamá no me dejaba ir a los cumpleaños? ¡Yo me quedaba con un gusto amargo en la boca! Me parece que era el único que faltaba y al otro día, escuchaba los comentarios y ya no me entristecía, me enojaba.
Con el pasar de los años, me fui acostumbrando. Para entrar al secundario, no pude elegir colegio, aunque en esa edad, ni se sabe qué se quiere. Pero yo quería ser maestro y después estudiar Historia.
No pudo ser.
- Ser maestro es no ser nada, escuché decir a papá en un almuerzo. ¿Historia? Hay otras materias…Y no estudié Historia.
Al cumplir los diecinueve, viajamos a Europa y acompañados por la familia de papá recorrimos gran parte de ella. Decidieron quedarnos por un tiempo y en Italia, chapurreando primero y estudiando, mi italiano fue fluido.
Nos quedamos a vivir en Italia.
Mamá que sabía de mis aspiraciones, aceptó que pintara. Yo quería pintar, porque lo de Historia había quedado amordazado en el olvido. Pero la necesidad imperiosa de saber, conocer de los próceres, de San Martín, Belgrano, Moreno, me rondaba. Era una obsesión indefinida.
Y en cuanto pude escapar a esa sensación que me rodeaba de sentirme prisionero de los tiempos, los gustos, comencé la búsqueda difícil en en bibliotecas en tierra extraña.
San Martín me apasionaba, Belgrano me emocionaba y Moreno hacía como una fogata dentro de mí que no podía apagar como su fuego interior.
Volvimos a Buenos Aires por unos negocios pendientes de papá., papá, que nunca se interesó por mis problemas juveniles, adolescentes.
Hubo familiares que me decían cuando alguna vez vieron mi cara triste ante una negativa áspera de él, seca, cerrada, que no había sido tratado con cariño. Me pregunté muchas veces por qué no me hablaba con cariño
¿Saben dónde estoy hoy?
Estoy en casa de Abuelas. Acabo de encontrar a mi familia. A mi abuelita, a la mamá de mi mamá ¡viejita hermosa! .
Hoy soy.
Soy el que soy.

2008-10-14T13:49:00.000-07:00

El indio no es el que mira usted...
Alan Mills

El indio no es el que mira usted
en el catálogo de turismo,
cargando bultoso
llevándole comida a la mesa.
Tampoco el que ve desde la ventanilla
y pide monedas haciendo malabares,
ni el que habla una lengua muy otra
y resiste fríos nocturnos.
No, el indio está adentro,
y a veces se le sale,
acéptelo,
aunque lo entierre en apellidos,
aunque lo socave bien
y niegue su manchita de infancia,
ahí está, acéptelo.
Y si aparece esa agua rancia,voraz,
el aguardiente que inflama,
ya verá que se le sale,
el indio empuja con su fuerza de siglos,
emerge ardoroso y se le sale,
con lo guardado,
con lo que dura doliendo.
No, no es otro,
el indio soy yo,
a ver, repita conmigo.

2008-10-12T17:57:00.000-07:00

El texto que transcribí más adelante y en el que expreso la exposición del cacique aborigen, aclaré que fue escrito por el periodista bolivariano Luis Brito García. No me detuve mucho en él, en un comienzo . Dicha exposición que circula desde los años 90 , tuvo su difusión a nivel mundial.

Me llegó, como a tantos, por medio de un mail y es ahí donde me interesé y estoy segura que su difusión fue muy extensa.

Luis Brito García es un intelectual de izquierda totalmente comprometido y participativo en su país, con su ideología en pro de la democracia. Él dice : "En casi todos los medios de mi país estoy vedado, pero ahí está el cacique Guaipuro, difundiéndose por sí sólo en todo el mundo".

Luuis Brito García nació en Caracas en 1940. Obtuvo premios y galardones como Premio Casa de las Américas con La colección de relatos Rajatabla (1970), Premio Internacional por la novela Abracadabra (1979), Premio en Literatura Humorística Pedro León Zapata por "Me río del Mundo" (1981 9, "Orgía Imaginaria" (1984) ", Premio de Teatro Juana Sujo por "Venezuela Tuya" (1971, Premio Municipal de Teatro por "El Tirano Aguirre " (1970, Premio Latinoamericano y Dramaturgia Andrés Bello por "La misa de la esclava" (1980 ), y estrenó la ópera "Salsa", con música de Cheo Reyes en 1977.

Está sabido que es un gran pensador, periodista de opinión e investigador de Ciencias Sociales.

Todos estos datos los tomé de la página de Cultura del periódico Miradas al Sur.

Desde muy niña, argentina, aún antes de querer ser maestra, me planteé el tema de los festejos del 12 de octubre, (siendo nieta de inmigrantes). Me decía, si América continente existía y Colón vino hacia occidente, quería decirse que ya había pobladores.

En cuanto empecé a estudiar Historia, me enseñaron que el 12 de octubre era "fiesta" o "feriado", por los festejos. y con el tiempo, supe, muy pronto que eran años, como ahora son 516 en que Colón llegó a América y que no descubrió lo que ya existía, que se encontró con una civilización adelantada. Que España, ejerció presión y opresión a los pueblos, les quitó su lengua, haciendo caso omiso de que tenían su propio alfabeto, les cambió sus costumbres, los evangelizó con nuevas creencias, es decir les hizo abandonar su religión, ignorando sus propios dioses y por sobre todas las cosas se apropió de sus riquezas en oro. Que fue lo que esperaba de estos viajes del genovés, Isabel la reina de España.

Es lamentable que la Historia, como materia, que se enseña en los establecimientos educativos de nuestro país, Argentina, y especialmente los privados,no estén agiornados, que no sea la verdadera, y nuestras próximas generaciones no sepan con claridad y cuanto antes reconocier a los auténticos dueños de las tierras americanas y que en gran número, alrededor de 40 millones de aborígenes siguen siendo "los más pobres, los más explotados, los más marginados, es decir los saqueados" (así se expresa la escritora Jimena Arnolfi, en el periódico que nombro al comienzo, "Miradas al Sur". AMÉRICA SIGUE PERDIENDO

2008-10-08T13:39:00.000-07:00

Los tres temas que pongo en este mail a continuación, son para mi amigo, vecino, desconocido por mí, aunque debiera conocerlo, pues ha crecido y ya no es el niño que era y además de joven amable, que me dio las monedas que no me alcanzaban para tomar el colectivo juntos.Tuve con él una conversación enriquecedora para mí.

Encontré un joven con alma y espíritu de artista, de lleno en el tema y hacía mucho que no oía de boca de un varón, tanto amor para el teatro.

Van para él, estos temas, que quieren ser monólogos como para escenificar o ubicarlos dentro de sus trabajos.

Para vos futuro artista

ESPERAS…

¡Qué esperas, altanera, con la mirada puesta en el vacío con ojos que no consiguen ver lo que aguardas con ansiedad intensa? ¿Será al delfín aún no ha llegado de los mares que lo circundan y envuelven, atrapado por medusas de filamentos de oro y extraños ritos cerrándole la huída?
Discurres,( te oigo), y dudas en sentar al reo para rendir sus culpas.
Como sin querer te preguntas ¿qué le habrá sucedido esta mañana?
No lo adviertes. Está ahí. Te observa y yo también
Te mira desde lejos, otea sagaz, oculta aviesas intenciones.
Te espía con avaricia cierta, protege su tesoro más preciado.
No lo ves.
Se acerca lento, sigiloso, lo veo como leopardo en celo, cuidadoso de su presa y sus captores.
Se apura, te toma de sorpresa......y giras hacia él y vuelve la vida y .las ganas de andar por las montañas, escalar cerros, vadear los llanos, unidos, tomados de la mano.
Ya. Ya se ha ido tu mirada vaga llena de desconfíos.
Ya cambiaste el color de tus mejillas y vuelves, como otras, a reír esta mañana.

. RETABLO

Carcajadas calientes resuenan en la noche pintada de rocío. Tengo miedo y frío
Fantasmas, polichinelas de un retablo de tallas grotescas, juegan despiertos, se extasían procace insolentes marionetas salidas de una pesadilla rondando el arrabal.
Sólo vos, incólume estatua muerta, apostura de blasón extraño, ritual profano, en el piélago verde
Nubes dilatadas, perfiles lineales y las alhucemas, juntas velamos tras las rejas
La espera es inútil, no llega.
... Mejor olvidemos... tú, marmórea, yo... yerta, esta espera de tanto esperar.

ÉL, CAMINANTE.( hiperbreve mudo)

Un carro sin caballo. Detrás él. Él, 40, 50 años, pueden ser 100.
Mal afeitado, rubicundo, pelo agrisado al descuido asoma bajo su gorra deshilachada. Empuja con todas sus fuerzas el que quiere ser vehículo. Ya casi no puede. Los cartones sobrepasan su escasa estatura. Se para. Espera y retoma resuelto, Se agacha para acomodar los viejos zapatos sin cordones. Se yergue y aparenta ser más joven. Vuelve a encorvarse para empujar y continuar su camino.
Hace frío. No le hace mella y apenas se envuelve en una especie de bufanda negra, gris o más bien parda. Le alcanzan unas botellas de plástico y algunos cartones. Agradece con un gesto quitándose la gorra.
Un gracias y continúa su ruta interminable.

MALENA, pequeña (soliloquio)

Miro el cielo, es azul, ¿lo ves vos ?ni una nube lo perturba, cientos de colores suben. En el globo más lindo, más perfecto, en el del color de las lilas, estás vos, Malena.
Conformás un poema hermoso y fragante, con olor de lilas, que perfuman…como vos.
Sin par, te veo en la dimensión del globo lila; otros te acompañan, se funden en hermosa sinfonía...como vos.
Tus ojos, pequeña, enmarcados por el flequillo negro, con el resto del pelo hacia los lados en esa perfección de tu cuello terciopelo, te hacen parecer un Modigliani.
Habrán otras niñas llenas de bondad...como vos, criatura de candor que embelesa.
Te observo, niña y mi fascinación… vuela…escapa del entorno que me circunda, adivino el vuelo de las mariposas coloridas y las hadas que te han dado los dones.
Posiblemente no entiendas mis miradas insistentes, criatura de candor inocente, nieta mía.
Atesorás, Malena, el conjunto del aroma de las flores, que perfuman como…. vos.

espero amigo artista que te sirvan de algo para tus pruebas o ensayos o simplemente para leerlas y decirme algo sobre ello

2008-10-08T09:07:00.000-07:00

Ante la llegada del 12 de octubre y de las Fiestas preparadas para la memoración del Decubrimiento de América, que sabemos bien que ya exixstía, como no estoy de acuerdo de que la fecha sea un festejo y sí, de que es un acontecimiento que rememora una gran invasión y el más grande genocidio, aún mayor que el genocidio nazi expongo en éste, mi mail, la siguiente exposición

Exposición del Cacique Guaicaipuro Cuahutémoc ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea

El texto al que me refiero es una obra de ficción, pero su contenido es aceradamente cierto.La crítica a los europeos absolutamente justificada y la redacción muy ingeniosa.
El cacique Guaicaipuro existió hace poco menos de quinientos años, aunque su nombre real no incluía el ahora añadido Cuahutémoc.
El autor del relato es Luis Britto García (Caracas, 1940, escritor venezolano), que lo publicó el 6 de octubre de 2003, con motivo del Día de la Resistencia indígena (12 de 0ctubre), bajo el título de "Guaicaipuro Cuatemoc cobra la deuda a Europa".

GUAICAIPURO CUAHUTÉMOC COBRA LA DEUDA A EUROPA

Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuahutémoc he venido a encontrar a los que celebran el encuentro.

Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace solo quinientos años.

Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante.
Nunca tendremos otra cosa.

El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron.El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme. El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento.

Yo los voy descubriendo.
También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses.
Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América.
.¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento..
¿Expoliación? ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!

¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que ¡el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos! ¡No!

Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa.

Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios.

Yo, Guaicaipuro Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan “MARSHALLTESUMA'', para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización.

Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos: ¿Han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados ... por el Fondo Indoamericano Internacional?

Deploramos decir que no.

En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin canal.

En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo.

Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman, según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar.

Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestro hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo.

Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia.

Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300. Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra. Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre?.Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo.Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los Indoamericanos.

Pero sí exigimos la firma de una Carta de Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente, y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica....Dicen los pesimistas del Viejo Mundo que su civilización está en una bancarrota tal que les impide cumplir con sus compromisos financieros o morales. En tal caso, nos contentaríamos con que nos pagaran entregándonos la bala con la que mataron al Poeta.Pero no podrán. Porque esa bala es el corazón de Europa.